Na política, a semana foi intensa e marcante. Nada mais natural do que registrar o momento. Vários textos da Revista de Domingo tentam cumprir essa função histórica.

Por que histórica? É o que se diz no mercado de opiniões, o atual governo parece convergir para o seu fim.

Claro que isso pode não acontecer. Mas o mercado que joga na oposição não é fraco. Além de que Lula merece mesmo descansar um pouco. Já cumpriu o seu papel. E não foi um papel de mocinho.

O que acontecerá na sequência? Todos os interessados em política acompanham as cenas, detalhadamente, até os créditos finais. Não sei.

Mas não precisa ficar preso na política. Tem também filosofia, histórias literárias e muito humor. É só observar sem rótulo que você perceberá a intensidade do humor deste periódico.

Ele é feito para mostrar habilidades, talentos e senso de humor. As opiniões valem pouco, porque elas nem sempre se realizam. Como qualquer opinião de artista e jornalista.

Que o momento seja marcado de alguma forma. Esta é a forma Viletim de fazer sua parte.

ÍNDICE: CONFIRA NESTA EDIÇÃO

Perdeu a mão do jogo

ROMUALDO DA CRUZ FILHO - 03 MAI

Acordão entre dois poderes tinha Lula como alvo, segundo Cantânhede

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Até tu, Paulinho?

ROMUALDO DA CRUZ FILHO - 03 MAI

Paulinho da Força preferiu dar uma força para Flávio e mudou de barco

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Lula não se emenda

ROMUALDO DA CRUZ FILHO - 03 MAI

A Direita tem levado a melhor em meio a tantas informações tristes sobre corrupção

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Afinal, haverá ou não CPI do Banco Master?

ROMUALDO DA CRUZ FILHO - 03 MAI

Eles se resolvem entre eles

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“Tsundoku”, ou em caipirês, “comprei livro pra mais de metro porque... porque eu quis.”

FÁBIO SAN JUAN - 03 MAI

Uma resenha meio torta de alguns livros prediletos, e de outros na pilha de urgentes

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Conexões filosóficas

ROMUALDO DA CRUZ FILHO - 03 MAI

Platão, Aristóteles e Plotino

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#3 histórias sobre vizinhos

FÁBIO SAN JUAN - 02 MAI

Clique em cada link para ler:

Vizinhos: o primeiro

Vizinhos: o segundo

Vizinhos: o terceiro

A lenda das Três Porquinhas

FÁBIO SAN JUAN - 03 MAI

Um grupo empresarial de sucesso, as Três Irmãs. Exatamente do que você está pensando

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ETA Luiz de Queiroz, um avanço para a cidade

ROMUALDO DA CRUZ FILHO - 03 MAI

Água é Fundamental

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#Humor: Pastilhas para a garganta.

FÁBIO SAN JUAN - 02 MAI

Humor em pílulas não cura mas alivia.

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Se Platão tinha a forma no plano metafísico, Aristóteles traz esse conceito para as coisas, para a realidade como a conhecemos. Há quem diga que, a partir desse entendimento aristotélico, nasce a ciência moderna, empírica, investigativa e laboratorial.

O conceito de sensível de Platão era a observação direta da natureza, porque ela estava sempre em pleno movimento e esse movimento poderia facilmente corromper o olhar e proporcionar análises e interpretações equivocadas, não verdadeiras dos fatos. Podemos dizer que o fato exigia, para Platão, conhecimento científico, e não superficial, retórico e sofístico.

Ele comparava o observar diretamente com o sol, que não permite essa condição investigativa, pois pode queimar os olhos, exigindo um olhar indireto, por meio de um lago, por exemplo. A natureza também seria assim. Exigia um olhar indireto, reflexivo, metafísico, pela forma. Olhá-la diretamente poderia levar à confusão.

Esse movimento da natureza, no sentido heraclitiano do termo, confundia, portanto, no entender de Platão, qualquer análise segura sobre a realidade das coisas. Por isso, ele propunha que houvesse antes um processo intelectual para se chegar ao UNO e alcançar a forma, o que possibilitaria o enquadramento do que se pretendia entender. Somente a forma poderia pôr ordem nas coisas sensíveis.

Platão é bem metafísico no entendimento da natureza, ao estilo de Albert Einstein, por exemplo. Aristóteles, por sua vez, é empírico, investigativo, um homem que ia até a natureza para analisá-la diretamente. Mas o pensamento do estagirita nasce do exercício de dar conta das aporias (falhas lógicas de pensamento) platônicas.

Certa feita, uma pessoa disse em sala de palestra que Aristóteles estaria desconectado de Platão, uma vez que há conceitos de um e de outro que chegam a se contrapor. Se contrapõem um ao outro, sem dúvida, mas Aristóteles nasce da costela de Platão e ganha vida própria, inaugurando sim um novo campo filosófico e investigativo.

Para explicar o sensível Platónico, Aristóteles não vai à metafísica do UNO platônico, mas constrói novas chaves, como Causa e Efeito, Ato e Potência.

Todo movimento teria sua causa, ou seja, o movimento seria o efeito desta causa. Um homem batendo em uma bola de golfe, por exemplo. Quem causa o movimento da bola é o taco, movimentado por uma mão, mão movimentada por um homem etc.

Relacionado aos conceitos de Ato e Potência, Aristóteles apresenta a substância, que seria a base de algo que pode ganhar forma. O bronze pode se tornar uma estátua. A substância é o bronze, que tem a potência em si de se tornar uma estátua, que seria o ato.

O universo, para Aristóteles, é eterno e isso levou muita dificuldade para São Tomás de Aquino explicar aos senhores da Igreja Católica porque seria impossível explicar que Deus criou o universo. A saída de Aquino foi colocar o universo no campo da substância e a natureza, como a conhecemos, bem como a humanidade, estariam sim no plano da criação divina. Mas não colou.

O mais bonito de Aristóteles, pelos meus estudos, é o conceito de Motor Imóvel, que seria o ponto de partida para que tudo tivesse um começo, em termos de vida. Por ser imóvel, teria que ser ato puro. Se fosse potência, deveria haver algo anterior para transformá-lo. Assim ele chega em Deus.

Só que ainda um Deus pagão, uma vez que não teria a menor relação com os homens. Seria algo fechado em si mesmo, uma espécie de pensamento do pensamento, que pensaria somente o belo, o puro e o verdadeiro, com poderes para atrair a curiosidade de todos aqueles interessados em conhecer a verdade das coisas, a inteligência.

Enquanto um centro de força capaz de atrair a inteligência, exigente de contemplação, o Motor Imóvel poderia ser entendido inclusive como um Deus oriental, budista, talvez. É nessa seara que os grandes pensadores posteriores a ele começaram a transitar para chegar ao neoplatonismo, unindo novamente o conceito de UNO, que exigia uma contemplação extática, como teorizava Aristóteles.

A diferença da observação estática do neoplatônico de Platino, por exemplo, estava na força mística, que dava ao UNO uma qualidade nova, de transbordamento e emanação de sua potência, ao mundo.. Esse transbordamento permitia o conhecimento hierárquico das coisas, da alma, do intelecto e da natureza. Há quem diga que a base da filosofia do período helenístico não contou com as obras de Aristóteles e se fundamentou no neoplatonismo, que culminou em Plotino. Faz sentido.

Na Idade Média, como o pensamento do UNO já estava bem desenvolvido, era preciso apenas dar a ele força maior, de um Deus, mas que não fosse apenas o pensamento do pensamento, como o Motor Imóvel de Aristóteles. E que estivesse voltado à humanidade.

Há em todo esse processo uma riqueza de pensar, com mais magia, com menos magia, mas sempre tentando ajustar para uma racionalidade, alcançada pelo cristianismo. Não é à toa que o ocidente foi fortemente beneficiado com o cristianismo, porque chegou a um Deus que prima pelo bom, pelo belo e verdadeiro, que está no plano metafísico, mas se projetou para o universo humano. Claro que trato aqui tudo de forma superficial, mas espero que sirva de um atrativo para quem gosta do assunto.

“Pilha de urgentes” (o Almeida Júnior é mais para ilustrar o amor pelos livros com uma imagem de um dos meus pintores prediletos). São livros sobre os quais quero escrever. Alguns são releituras da meia-idade. Sim, terei releituras também na velhice, como todo bom leitor, mas ainda não é tempo.

O vício de comprar livros por compulsão é chamado em japonês de tsundoku, que significa “comprar materiais de leitura e acumulá-los numa pilha”. Não é exatamente o meu drama, minha compulsão talvez seja mais a de fazer listas, comprar alguns destes títulos, emprestar outros de bibliotecas e atrasar absurdamente para devolver os volumes, comprar e-books que agora estão perdidos em alguma pasta do celular ou do computador.

Graças a Deus não tenho mais nenhum livro de amigo, já fiquei com alguns por mais de dez, quinze anos. Como os meus que emprestei e não recebi de volta são como pedaços do meu espírito que foram destacados de mim como um ticket-refeição (do tempo em que eram destacados de um carnezinho, alguém aí se lembra?), não farei mais a mesma sacanagem com amigos ou conhecidos.

O termo em português “bibliomania” também não descreve minha compulsão. Seria “bibliofilia” a palavra certa?

Leio com muito prazer os livros de Alberto Manguel, que um dia foi secretário pessoal de Jorge Luís Borges. Seu tema são os livros e tudo o que está ao redor deles de maneira mais imediata. Ou seja, todo o universo, mas filtrado com a peneira da cultura livresca. Como o fez Borges; a “Biblioteca de Babel” e “Tlön, Uqbar, Orbis Tertius” são metáforas poderosas dessa visão; pode-se dizer que Manguel, por mais que queira, está aprisionado nela. Mas disso não irá reclamar.

Seu autor preferido é Robert Louis Stevenson, e a “Ilha do Tesouro” é uma metáfora para o tesouro da literatura, que percebi muitos anos depois da leitura do primeiro livro que devorei dele, “Uma História da Leitura”. Depois, vi com prazer que tinha escrito “Lendo Imagens”, que junta duas paixões minhas, a arte visual e a literatura.

Em “A Biblioteca, à noite”, ele desperta a cobiça especial dos acumuladores de livros e fala como construiu sua casa, pensando mais nos livros do que em receber pessoas ou para outras atividades suas, como dormir e comer.

“O Leitor como Metáfora” é outra preciosidade, é uma coleção de relógios suiços artesanais ou lentes holandesas moldados em palavras.

Manguel não faz listas de livros. Penso que ele escreve seus livros só para me dar motivo para eu fazer mais pilhas por aqui.

Estas sim são a minha compulsão. O termo japonês descreve parcialmente a mania particular deste acumulador. Não é comprar livros, novos ou usados, nem emprestá-los de bibliotecas, nem mesmo encher HDs com pdfs (ainda não tenho um kindle), embora faça tudo isto.

Nomeei minha mania de “drama”, logo acima, mas “drama” mesmo é chamar isto de drama. Talvez um dramalhão bobo, para botar banca ou marcar território, como um cachorro sarnento nos postes do bairro. Posar de erudito, como se acumular livros fosse sinal de atividade intelectual ou relevância. Como dizia João Chiarini, advogado e folclorista de Piracicaba, “tenho quarenta mil livros e li todos”.

Conforta algumas pessoas estarem rodeadas de vasos de plantas. Algumas têm a sorte de ter espaço para um jardim, ou uma chácara, sitiozinho, onde cultivem flores, folhagens e ervas medicinais, temperos, folhas para chá. A mim, conforta estar rodeado de livros, mesmo com as lombadas ferradas, capas de papel cartonado vagabundo da década de 60 ou 70, livros com orelhas e assim por diante.

Sentar-me à minha cadeira do atelier / escritório, com a paisagem de estantes de ferro de escritório lotadas de volumes, antigos e novos, me conforta e me coloca um lugar no mundo que conquistei só recentemente. Como canteiros de flores, estufas com exemplares vegetais exóticos ou delicados, cercas vivas e caramanchões, passeio meu olhar e dou um alô a muitos amigos: Camões, Cervantes, Anthony Burgess, Suassuna, Jane Austen, Gombrich, uma multidão de amigos.

Melhor dizendo, como disse Harold Bloom, ler é como ter amigos, mas participando de conversas muito mais interessantes.

Minha conversa se dá ora pela conversa de suas páginas, ora pelas lombadas silenciosas, mas eloquentes, que contemplo. Como se pudesse emprestar os talentos dos clássicos por osmose, passo os olhos pelas estantes, enquanto digito estas maltraçadas linhas e entrelinhas, pelas pilhas e pilhas de uma biblioteca de babel desordenada, anárquica, que segue pelo meu escritório até a cômoda do meu quarto, as estantes de livros das crianças, os criados mudos.

Quando não há mais espaço, os livros seguem aboletados em mim no comboio de corda, aquele que se chama coração. Contudo, ali não se contém e se derramam, saem pelas minhas orelhas, olhos e boca, e de vez em quando transbordam aqui.

A jornalista Eliane Cantanhêde fez uma boa síntese no Estadão de 1 de maio sobre o que se passou em Brasília na última semana de abril.

Ela viu conspiração entre o Legislativo e o Judiciário, tendo o governo Lula como alvo. Um acordão entre os dois poderes.

A relação entre o ministro do STF Alexandre de Moraes e o presidente do Senado, Davi Alcolumbre, segundo a articulista, foi a saída para uma artimanha e tanto que colocou o caso Banco Master em banho-maria.

Proteger nomes do Supremo, como o próprio Moraes, R$ 129 milhões de vezes envolvido na falcatrua de Vorcaro, e do Congresso, com Alcolumbre R$ 400 milhões de vezes envolvido no mesmo escândalo, levou a uma cilada para Lula.

O dono do banco Master seria, portanto, uma peça mortal para ministros e parlamentares em caso de uma CPI, que avançava lentamente no Congresso. A saída para retardá-la e colocá-la no quarto de quinquilharias foi quebrar as pernas de Lula.

Rejeitar Jorge Messias para o STF, no lugar de Luis Barroso, e reduzir a pena de Jair Bolsonaro, além, obviamente, da turma doida que foi a Brasília no dia 8 de janeiro depredar instituições dos Três Poderes, compõem o jogo de xadrez, digo, do acordão.

Porque Moraes antevia uma dobradinha entre Messias e André Mendonça para o aprofundamento na investigação do maior esquema de corrupção elaborado no Brasil contemporâneo, com a lama invadindo todos os poros dos Três Poderes.

Quem parece estar ganhando com isso, por enquanto, é Flávio Bolsonaro, que se fortalece na disputa contra Lula nas eleições presidenciais. Quem perde com isso, tudo indica, é o próprio Lula, que se vê enfraquecido diante dos demais poderes da República: Legislativo e Judiciário. Perdeu a mão do jogo.

Outrora o glorioso Bar da Galega, parte do grupo Três Irmãs; o imóvel está em reforma, pode ser que seja o próximo Oxxo

Era uma vez três irmãs no meu bairro. Descendentes de portugueses do norte, espanhois e italianos, tinham se saído três ratinhas brancas.

Desde pequenas, eram conhecidas assim: a Loira, a Galega e a Alemoa. O pai tinha as apelidado assim, e os nomes pegaram por todo o bairro, na escola, por onde tenham passado.

(Foi a contribuição do pai nessa história que, vereis, faz-nos clamar aos céus por resposta, com os braços estendidos para cima, à pergunta candente: “mas onde está o pai dessas meninas???”)

Ab ovo, a única coisa que as distinguia de todas as outras meninas era isso: eram loiras num lugar que os tons de pele eram de café, café com leite, chocolate, cappucino, ébano. E os cabelos, da cor da asa da graúna.

Não puderam evitar, na adolescência caíram no meio daquela música, “Loirinha Bombril”, e ali ficaram um tempo.

***

Quando mencionei a branquitude como única distinção entre as Três Irmãs e as outras meninas, não disse toda a verdade.

O que distinguiu ainda mais as Três Irmãs, a partir dos treze anos, era sua safadeza.

(Babando, velhos machos? Linha à pipa, cambada.)

Safadeza em que sentido, amigo narrador? Talvez não seja safadeza a palavra. Esperteza será termo melhor. “Esperteza” no pior sentido. O sexo era somente uma das suas ferramentas. A beleza incomum, por conta da loirice fora de contexto, mais uma conversa envolvente, tanto para as senhoras mais velhas quanto para outros adultos, era o suficiente para chantagens emocionais épicas. Elas comoviam os vizinhos, amigos ou conhecidos, que emprestavam dinheiro para que cada uma delas desenvolvesse negócios “por conta”.

Que maravilha, mocinhas dessa idade já querendo se virar por conta própria, em vez de ir atrás de safadezas com os homens, exclamavam as mulheres da igreja – Assembleia de Deus, Congregação, Deus é Amor ou “Emanuel Deus Conosco”.

Vejam só as ideias: fazer esfirras, coxinhas, enrolados, para vender nas portas das empresas, não haveria mesmo de dar certo? Os funcionários compram sim, dona Zita, e se fizer gostoso eles sempre vão comprar, dizia a Loira. Empadas ou enrolados, dona Zita, que acreditou no plano de negócios da Loira, nunca viu, nem nunca mais os duzentos reais, que eram pra comprar farinha, fermento e recheio.

A dona Biluca, que tocou cento e cinquenta na mão da Galega pra fazer brigadeiro (“tem uma menina na escola que vende muito”, disse a menina), tomou um chocolate; e a Tchuca, que acreditou de verdade que a Alemoa ia usar os trezentos e cinquenta pra pagar o curso de manicure e pedicure, baratinho na internet, tomou um pé.

Com o tempo, muito tempo, que tinham de nada fazer, vagando pelo bairro em horários diferenciados, conversando com todo mundo nas portas e portões, enquanto senhoras varriam a calçada, os tiozinhos e tiozinhas caminhavam pra dizer que faziam exercício, os porteiros porteiravam e os traficantes traficavam, foram sabendo de tudo. Tornaram-se tudo para todos. Além de fazer muitos bicos como entregar sacolas, sacolinhas ou mochilas com coisas sabe-se lá o que fosse, para pessoas dentro e fora do bairro, e nisso ganhassem alguma coisinha, souberam das mumunhas e esquemas de quase tudo.

Saber, por exemplo que aquela crentinha que morava do outro lado da esquina da mercearia do Tobias, a Luciana, com dois filhos pequenos que iam pra creche o dia inteiro, não os deixava lá pra trabalhar, pelo menos não numa firma. Digamos que ela fizesse home office, um emprego que rendia, nada ilegal, mas quem não ia gostar de saber, nem um pouco, era o Fernando, o marido, que congregava na igreja do pastor Fabrício. E nada de dizer “a” para o pastor, pois a igreja não lhe tomava tanto tempo assim, pois sempre sobrava um pouco para dar uma passadinha na mercearia do Tobias e depois atravessar a rua.

Um tanto por mês, e a Galega não abria a boca pra ninguém, nem pros vizinhos, muito menos pro Fernando. “Não sou sua amiga? Não levo os seus filhos pra creche, compro as coisas no mercadinho, até minto pra cobrador e oficial de justiça?”

A Galega abriu o carnê “chantagem de vizinhos”, e dali sacou sua primeira mensalidade – seu primeiro ganho em prestação de serviços.

Juntando com a putaria, serviço que começaram a prestar (valeu a pena esperar? Guenta a mão, babão, sua hora vai chegar), embora impróprio de juris para sua idade, de facto eram aptas, prontas e refesteladas para desempenhá-lo, embora prudentes e muito, muito cautelosas, servindo bem para servir sempre, discretamente, aos vizinhos de meia-idade, que pagavam outro tipo de carnê.

Assim, elas se tornaram mestras naquilo que um certo Francisco descrevera como a arte de “fazer tudo sempre igual”... mas o que cada uma fazia, diferia nos detalhes. Uns trabalhavam honestamente, com empregos há vinte, trinta anos na mesma firma, mas faziam putaria escondida; outros que faziam bicos e se viravam como podiam, catando latinhas e metal, vidro e plástico, papelão já não dava tanto, e gostava tanto de uma birita forte, como de jogar caixeta a dinheiro, fumar uns “charos” e crack, alguns até conseguiam cocaína. Tinha quem abria igreja evangélica e fazia dívida na boca de fumo; quem tacava a mão no caixa da pastoral da paróquia, posando de beato, beata; e os traficantes e seus satélites, que rodavam em torno de pick-ups e carrões, estes não tinham problema, a não ser de vez em quando com a polícia, que resolvia mostrar algum serviço e levava algum deles para passar um tempinho preso… para depois retornarem, assumindo de novo o trono e o reino.

Como disse, a cautela era a alma do negócio, aliada a uma capacidade artística dramática em fingirem estar gostando de tudo que faziam com aqueles senhores barrigudos e nem sempre tão velhos. Não era como as antigas profissionais, que tinham paciência de ouvir as lamúrias dos machos beta (tipo peixes beta, aqueles de aquário), que vinham ali despejar inferioridades ou o sêmen encruado; e sim, tinham o dom de sorrir e de se movimentarem da maneira que aquela geração de homens, devidamente acostumada com pornografia de uma época mais robotizada e passiva, gostava mesmo que a novinha fizesse tudo, e ele, ali, somente recebesse, embora elas dessem tudo, ou quase tudo, de si.

Gostem ou não desse relato muito didático, tenho o dever de informar que as Três Irmãs, com o tempo, tornaram-se conhecidas, à boca pequena, entre sussurros e cochichos, além de conversas muito privadas no zap zap, como as Três Porquinhas.

***

Não me perguntem se há ligação entre a loirice das três e a alcunha de “porquinhas”.

Já disse, não perguntem!

***

Tá, tá, vou contar do que ouvi dizer: disse o Xatupi do bar do Zezo que no Estrangeiro, nas safadagens lá deles, um termo que liga a expressão “rabo de porco” a determinada prática sexual. Para bom entendedor, essas palavras bastam. Nada a ver com o fato dos cabelos – quaisquer deles – serem da cor dourada, ou amarela, ou até de um ruivo alaranjado, natural, embora não parecesse, como era o caso da Alemoa.

***

Era fatal, um ponto de virada trágico (inevitável?), que elas fossem convocadas pelo tráfico do bairro, instâncias inferiores mas já poderosas. Quem sabe, escalassem um dia hierarquias mais altas. Foi ficando perigoso: de caçadoras, começaram a ser observadas com mira telescópica pelos traficantes da Pracinha do Mal, e se tornaram cobiçados troféus dos capos da contravenção.

Muito cuidadosas, pisaram em ovos (não os que estão pensando, pois estavam sendo cautelosas, pombas). Que o feitiço do achaque não virasse contra elas. Viram-se em terreno inexplorado e pouco firme, viram-se em iminente quebra de confiança com seus clientes, muitos.

Imagine quantos homens, aposentados ou desocupados crônicos, e até algumas mulheres, matam o tempo sem fazer nada em frente à televisão, no celular, em casa. Portanto, imaginem que a faixa de mercado que atendiam era outra, de outro caráter. Digamos que tinha gosto de tupperware com feijão, tempero de alho moído com cebola e cheiro verde em vidro de molho de tomate, aliás, água de talha de cerâmica tomada em ex-copo de requeijão. Nenhum sabor ou cheiro de óculos Chilli Beans, Pajeros e correntes de hip hop. Era um sexo gostoso para passar o tempo, com sabor de paçoquinhas Amor. Que preenchia, depois de meia hora de atividade, o dia, a semana inteira do beneficiado. Que abria segredos e carnês de chantagens de bairro, nada que prejudicasse muito as contas do mês de ninguém, e ainda ajudava as moças.

Nada se ligava a fantasias ou fugas com rés e réus menores, ilusões de ostentação, alucinações épicas e manias de grandeza, movidas a viagens lôquera com pó, crack ou outra substância com efeitos bem para lá do corote Pedra 90.

(Onde, meu Deus, estava a mãe dessas meninas?)

Cuidadosas, colocaram só a pontinha do pé naquela água, para avaliar até onde podiam ir. Vistas na Pracinha do Mal, passaram de falantes a faladas. Nada gostaram dessa nova fama. Fumaram, puxaram um beck e umas pedras de crack, mas sabe-se lá de onde tiraram tanta consciência, não se deixaram seduzir por droga nenhuma, assim como não tinham caído no álcool nem no cigarro. Prestaram seus serviços para o chefão daquelas ruas, representante de um poder maior, fornecedor de toda a área metropolitana. Agradaram, mas deram um jeito de se esquivar, sem cometer a temeridade de aparentarem estar coletando informação que pudesse ser usada contra aqueles poderes.

Por milagre, escaparam, passando no meio deles.

***

Sabiam que suas vidas estavam traçadas para correr em outros campos. Tráfico, crimes comuns e o que chamavam de “amorzinho pros tiozinhos” podiam até estar relacionados (além de chantagem, suborno e achaques, encontrados ali na pasta “crimes comuns”), mas em suas cabecinhas de cabelos claros, era outro o universo para o qual estavam destinadas…

A estrela sobre suas testas, cada facho de luz fazendo brilhar estolas purpurinadas e saltos altos cor de rosa.

As três sabiam, o palco era o seu lugar.

Exatamente para fazer o que – cantar, dançar, fazer o strip tease, contar piadas -, não tinham tanta clareza. Talvez um pouco de cada coisa. Desde que brilhassem, e muito.

Entendam, o brilho em suas mentes e corações seria literal – faiscando como aqueles fogos que giram nas mãos das crianças, nas festas juninas. Como fogos de artifício em noite de Ano Novo. Como bombas em seus pavios loucamente firulentos, que estivessem prestes a explodir, espalhando pedaços.

Pedaços delas mesmas, “As Loiras”, por todo o mundo. E ninguém poderia escapar.

***

Destino comum, de novela da Globo ou de roteiro da Embrafilme, inspirado em “A Hora da Estrela”? Melhor ser comum do que comunista, embora muitos de vocês não haverão de concordar, clamar por uma história de consciências despertas, de luta de classes.

Aqui não, violão. Sai pra lá João Gilberto, sai pra lá Caetano de Facebook.

***

As Loiras rodaram. Sua fama de Três Porquinhas foi se desvanecendo, como uma pluma velha, de um adereço gasto. Que vai perdendo cada pedaço, e no fim, é só um cabo de um material duro, quebradiço, amarelo-marrom, único vestígio de um avestruz que já nem existe mais.

Chegaram a brilhar? Mentiria se dissesse que elas fizeram carreira maravilhosa, embora cheia de percalços. A única garantia na vida de um bom personagem são esses percalços, perrengues que o fazem justamente uma boa distração para quem lê suas aventuras. Eles sofrem e nós nos entretemos. Os deuses escrevem suas peças, para nos atormentar e divertirem a si mesmos, mas o texto acaba resultando em uma história sem sentido, gritada contra o vento. Acabamos por descobrir que o autor ganhou o prêmio Jabuti, mas isso não faz diferença nenhuma. Eis a tragédia.

Garantida, mesmo, é a vida com problemas; e as maravilhas, e consolos, são bônus, ou talvez distrações do autor, que nem mesmo ele aguenta tanta desgraça. Loira, Galega e Alemoa acabaram por tomar, cada uma, seu caminho, por entenderem que o bairro já era pequeno para suas metas, e sem espaço para abrigar suas visões de plumas, paetês e tanto glitter.

Vou cortar vinte e tantos anos de suas vidas adultas, e quero pedir palmas para elas, pois conseguiram manter-se vivas por tanto tempo; a tal da esperteza que mencionei no começo era um danado de um instinto de sobrevivência que levou-as ao troféu dos quarenta anos de idade. É justo dizer que a Alemoa manteve sua beleza peculiar e se tornou-se uma bela mulher de meia-idade como poucas; Galega e Loira não tiveram tanta sorte. Importava que as três estavam firmes e fortes, e trabalhando, cada uma com sua casa própria, e sonhando até em voar em céus nunca antes sobrevoados.

Talvez um contrassenso, a Alemoa, a mais bela das ex-Três Porquinhas, era a única que tivera um filho, uma distração, mas uma presença que tinha mudado tudo.

Teve consciência plena no momento de fazer o café. Não tinha tanto sono como quando era jovem, depois que o Lucas nasceu, e acordava de madrugada. Antes do sol nascer, levantava e fazia o café, preto e doce. Gostava não de ver o astro-rei surgindo no céu, pois na casa em que morava, não dava para vê-lo estrear no horizonte, estava cercada de morros com outras casas por todo o lado. Gostava de ver o clareamento indireto do céu, ele se espalhando devagarzinho num degradê de luz, subindo de baixo pra cima do azul da noite para uma cor de areia que se misturava com o azul, que ficava mais claro, mais claro, até chegar no azul celeste, sem se perceber, pois ela “viajava” naquela mudança como o controle de volume do rádio, que girava devagar mas de repente estava com o som alto.

E neste dia, ela juntou o clarear do dia com os pensamentos sobre seu filho, que dormia em seu quarto, que era só seu, com os brinquedos, cama e guarda-roupa decorados com os desenhos prediletos da televisão. Tudo comprado à vista. Com gratidão e alívio, a Alemoa, que um dia fora a Alemãzinha do papai, se orgulhava de ter oferecido tudo o que o filho desejava.

Via como tinha percorrido na vida sem quase nenhum sofrimento nem sobressaltos, embora fizesse tudo com esforço e tivesse feito tudo certo, dentro do que conseguia entender como sua moral: “eu contra o mundo, ninguém me quer ver bem, e faço o que for preciso para sobreviver (“sobreviver” entendido como “fazer o que eu quero”); se o mundo ajudar, ótimo, se não, toca pra próxima”.

Mas via agora: será que ela tinha conseguido o que queria, lá atrás? Será que o seu sonho de ser uma estrela tinha se realizado, de alguma forma?

O Lucas era a razão da sua vida, pensou. Eu só faço o que faço hoje por causa dele. Quando engravidei dele, eu não tinha o que fazer, nem para onde ir, embora tivesse tudo o que queria, no momento. E esse era o problema: só queria qualquer coisa na hora, no momento, e nada para depois. Não sabia o que queria pra depois de amanhã, pois estava satisfeita – e muito – hoje.

Por um brevíssimo instante imaginou-se sem o Lucas, sem a gravidez, que nem sabia quem tinha gerado, um fato da vida que não lhe interessou. Imaginou-se sem os perrengues próprios do bebezinho, da amamentação, das cólicas e do trabalho que ele lhe deu, trabalho do qual, por alguma graça recebida de um Deus em que não acreditava, nunca tinha reclamado.

Imaginou-se na Casa da Ágata, onde as meninas davam tudo de si – o corpo, o coração, tempo, suor e lágrimas, para não falar do sangue de várias, e a alma. Esvaziada, uma boneca oca que falava, e falava aquilo que os homens queriam ouvir, e fazia o que o homem quer.

E que ali, não era a Alemoa, mas quem eles quisessem que fosse – a Stefany, a Virginia, a Brenda, a Vivian ou a Emily. E que nada se importavam se ela os servisse, e no outro dia, soubessem que estava morta. Pois não saberiam, jamais, se acontecesse. Como aconteceu como uma das meninas, que nem amiga era, pois não havia tempo de ninguém ser amiga de ninguém – alta produtividade, entendem? Num dia, ela era uma das opções – a japonesa, a ruiva, a mulata, a índia – e no dia seguinte, o catálogo faltava uma opção. “Logo teremos outra japonesa, a Kiomi foi para outro lugar, infelizmente”.

Se ela, Alemoa, continuasse ali, seria o que, mais pra frente? Uma puta de luxo? A dona de uma casa só dela? Sabia que naquela toada, jamais seria a star que tinha sonhado, naquela adolescência tão distante. Estaria morta, assim como a Kiomi, teria tomado veneno de rato pra se matar, por não saber o que fazer. Por não ter a mínima ideia do que poderia fazer, além de entregar seu corpo por dinheiro, todos os dias e noites de sua vida, para dali em diante.

Então, a gravidez tinha lhe dado um propósito, um objetivo, uma outra vida: criar o Lucas, para ser um homem honrado, honesto e digno.

O sol tinha nascido completamente, mais de um raio de luz entrou pela janela.

O Lucas tinha salvado sua vida.

***

Longe de ter derrubado duas casas, uma de palha e outra de barro, e outra ainda de tijolos, o pequeno Lucas fortaleceu as ex-Três Porquinhas a ponto não de fazê-las mudarem de vida, mas de foco, dentro do mesmo ramo, mas um pouco mais legalizado, migrando da vita alla puttanesca para os “shows artísticos para maiores”.

Não queriam dar um mau exemplo para o filho e sobrinho, em suas consciências bateu o dever de serem um pouco mais respeitáveis. Não queriam que o xingamento mais comum do Brasil, aquele que se referia aos filhos de profissionais do sexo, fosse irrefutável, por ser completamente verdadeiro.

Foi aí então que floresceram o Bar da Loira, a Boate Galega’s e o Germany. Referências quando se tratava de bar de strip teases, que com o tempo incorporou também os shows de transformismo e travestis mais talentosos, no melhor estilo “não fuja da Raia”.

Durante longa época, foram os três estabelecimentos os melhores pontos para a homarada espairecer, e até as profissionais podiam fazer ponto por lá, desde que não atrapalhassem, em cada casa, a sua razão de ser, que era a Arte.

O mundo sorria para as três irmãs, e para o Lucas, que nem sabia o que sua mãe e tias faziam para viver, só sabiam que elas tinham um restaurante, um bar e uma casa de espetáculos. Quando lhe perguntavam “qual casa?”, ele respondia “não sei”, pois era verdade que não soubesse. Pois sua mãe entendia que ele não precisava da informação, bastava saber que ela, e as tias, eram empresárias.

Aquele mundo sorria, o mundo delimitado pelas entradas das rodovias com o nome da cidade em letras de cimento, acompanhado de uma engrenagem do Rotary Club, tinha como limites a estrada que dá saída para Rio das Pedras, onde tem a venda do Nenão e o mais novo puteiro das quengas do Nordeste, uma novidade recente; o Rancho da Linguiça na estrada pra Tupi, perto do puteirinho da Dona Vivinha (engraçado, porque ela já estava mortinha há uns dez anos); o caminho pra Charqueada, onde tinha o Forró da Cabocra, o Bailão do Zezo e o Sítio da Mina d’Água (nada familiar); a saída para Rio Claro, com o Café do Zampola, zona de luxo; a estradinha que dá pra Conchas, com o Rancho do Dotô, direção de dona Lucinda; na estrada para São Pedro e Águas, onde, com luminoso e tudo, anunciava-se o Termas mas também, logo à frente, o Bailão do Dedé Bala, buraco quente; e o caminho pro Anhembi, onde era tradicional o “Nelão Rei” (não me pergunte rei de quê ou quem).

Acima de todos, reinando absolutas no céu azul glitterado da Arte para Adultos, as Três Irmãs.

***

Lucas cresceu em estatura e graça, formou-se em Direito, e hoje é um advogado muito bem-sucedido, casado, com dois filhos, membro respeitado da diretoria da OAB local. Dizem que vai fazer concurso pra juiz.

Água é fundamental. Uma noção básica tão óbvia que escapou ao ex-prefeito de Piracicaba, Luciano Almeida. Parece brincadeira, mas o prefeito deixou até acumular lama nos reservatórios da Estação de Tratamento de Água - ETA Luiz de Queiroz, inviabilizando o uso da estrutura de armazenamento. Não dá para entender tamanha falta de noção.

Na ocasião, tudo foi tratado pelo site Viletim, mostrando a gravidade do problema. O governo municipal dizia que o Ministério Público estava dificultando a solução, uma vez que foi feito um acordo para não se descartar mais os resíduos de tratamento da água da estação no rio Piracicaba, como era feito diuturnamente.

Depois da mortandade de peixes no Piracicaba, em julho de 2024, o cenário se agravou e a lava da estação ficou visada. No lugar de agir prontamente para solucionar o problema, o governo fez corpo mole e aceitou apenas a tese dos bolsões para armazenamento de parte da lama. A praça da Boyes foi vitimada com isso. Era lama que não acabava mais.

Quando Helinho Zanatta foi eleito, a água era o problema principal da cidade. O abastecimento estava comprometido e não eram poucos os bairros que sofriam com isso. Ao se deparar com a cena, o novo prefeito perguntou ao presidente do Semae, Ronald Pereira, por onde começar. Enfático, Ronald disse: “Precisamos limpar os reservatórios”.

Foi um vai e vem intenso de caminhões carregando barro para as estações de tratamento de esgoto da cidade. Em pouco tempo, o cenário melhorou. Mas era insuficiente para contornar o gargalo que se tornou o abastecimento de água na cidade, porque a tecnologia usada na estação também estava envelhecida. Além disso, o Semae estava descapitalizado para novos investimentos.

Helinho correu para encontrar fontes de financiamento e iniciou a maior transformação da ETA, cuja inauguração da obra se deu na semana passada. Uma conquista e tanto para um governo colocado à prova. Luciano Almeida deixou o Centro Cívico com essa marca de lama nas mãos e nos pés, não da corrupção, mas a dos reservatórios entupidos e paralisados da ETA Luiz de Queiroz.

Pelo que se sabe e se tem demonstrado, Ronald Pereira é um grande gestor do Semae e tem apontado para outros problemas, que estão sendo enfrentados sem delongas: o aprimoramento da estrutura de captação do rio Corumbataí, a rede de fornecimento de água para Santa Terezinha, a atualização e ampliação da ETA Capim Fino, com novos tanques de armazenamento, a redução das perdas de água tratada por debilidades de uma rede de abastecimento muito velha e exaurida, especialmente no centro da cidade.

Não se trata aqui de elogiar o governo, mas de mostrar que há coisas fundamentais a serem feitas em uma cidade e que dependem de visão adequada de gestão pública. O abastecimento de água é uma delas. Isso implica em desenvolvimento econômico, em melhoria ambiental e qualidade de vida. Não se brinca com a falta de água. A população não tolera esse tipo de descaso. Nesse quesito, a atual gestão mostrou que não está para brincadeira. É o que importa.

Falta avançar, evidentemente, no tratamento de esgoto clandestino, que chega ao rio e compromete a qualidade de sua água. Falta pressionar também governos de cidades à montante que não tratam adequadamente seus esgotos. E essa sujeita toda também compromete o nosso rio. São passos que precisam ser dados. A Agencia das Bacias do PCJ está aí para ajudar nessa missão. O trabalho é intenso e não pode parar.

Não sei o que o mundo espera de mim. Mas eu sei o que quero do mundo.

Eu quero vingança. Isso mesmo Eu quero me vingar do mundo. Pois tudo o que eu sempre quis, nunca tive.

Mentira, tive sim. Tive porque arranquei da mão do mundo. Esse mundo véio sem porteira que o meu vizinho Jonas brinca, dizendo rindo, que não tem jeito mesmo, só Jesus na causa.

Não consigo ver desse jeito. Só rio quando consigo o que eu quero. Não consigo dar uma risada assim, sem mais nem menos, numa conversa na calçada, sem utilidade, às sete da manhã.

O mundo quer que eu me ferre. Que eu me foda. O mundo nunca quis que eu fosse alguma coisa, nunca me quis dar nada, nunca quis que eu me desse bem.

Minha avó e meu pai, cresci na casa deles. Minha mãe nunca conheci. Chamava minha avó de mãe, e fiquei sabendo tarde que ela era minha avó. Já comecei sem uma mãe.

Já percebi na escola que muitos meninos, e meninas, tinham o que eu queria. Por que eu não tinha as mesmas coisas? Não achava certo. Meu pai também não, e muitas vezes minha avó foi levar coisas pra ele na cadeia. Já comecei sem pai também, pelo menos não muito.

Minha avó tentou. Juro que tentou. Me mostrou que era só eu ser um menino bonzinho, ir à Igreja, fazer o que Deus mandava, que Deus iria me favorecer. Que eu ia ter minha recompensa. Era só ser bonzinho.

Mas eu vi que as pessoas que tinham o que eu queria não eram boazinhas. Eram bem filhas da puta, como o diretor da escola, que tinha um carrão novo e, os alunos ficaram sabendo, batia na mulher. O professor de História vendia maconha para os alunos, e pegava as alunas menores de idade. E o dono da boca do meu bairro numa hora tinha uma picape maneira, noutra hora um Camaro, muito mais maneiro que o do diretor da escola, andava com roupa de marca, com uma mulherada junto.

Com o tempo, vi que as meninas gostavam de mim. Alguma coisa eu tinha, admito. Alguma coisa o mundo, a vida, tinha me dado. Aproveitei o que pude, peguei todas as meninas do meu bairro que tinham idade. Ó: quando digo pegar, não é como dizem hoje, é pegar mesmo, o que a gente chamava de faturar, comer.

Acho que não dá pra ser mais claro.

Com o tempo, o que eu tinha serviu pra outras coisas. Eu arranquei do mundo o que ele não me dava de jeito nenhum. Fui na onda do cara do Camaro, eu dei o meu jeito. Se precisasse, eu cortava a mão e o braço do mundo, eu queria a minha vingança.

Era pra virar a história aqui, se quiser fique à vontade, mas na sua cabeça. Na história de verdade, não tem virada não. É tudo uma bosta.

Não me converti pra igreja evangélica não, mesmo sendo bom, do ponto de vista da grana. Um negócio bom. Mas tem coisa que eu não consigo fingir.

Nem conheci ninguém que valesse a pena. Mulher a gente fica um tempo ou pega por uma noite, elas querem o seu dinheiro, nenhuma presta, a verdade seja dita.

O que acaba com a gente, se não toma cuidado, é a maldita. A droga, o entorpecente. Não vou fingir moralista. Eu gosto dessa pôrra. Mas ela acaba com tudo.

A gente adia as coisas. E a vingança, fica mais longe. “Amanhã é o dia”. E se droga.

O mundo até parece bom, parece que dá pra viver mais um pouco, acreditar que alguma coisa vale a pena.

Quando vê, não tem tempo, ânimo, vontade, não tem espaço mais pra vingança.

Nem perca mais seu tempo. Minha vingança ainda não veio. Não sei se vai vir.

Eu fodi tudo, porque eu fiquei lôco nesses dias, meti a faca na minha avó. Nem percebi que era ela, quando vi, tinha andado o bairro inteiro pingando sangue do meu braço, acho que ela reagiu de alguma forma. Quando voltei, ela estava no chão, parecia um saco de batatas, no meio de uma poça vermelha.

Justo a minha avó, minha mãe, que dizia que eu tinha de ser um menino bonzinho.

A polícia me fez tomar um banho antes de me levar no camburão. Fui embora e não voltei mais, não senti nada. A roupa que eu pus depois da ducha minha avó tinha colocado em cima da minha cama, um dia antes, com cheiro de Comfort.

Acho que foi o mundo que se vingou de mim. Nem sei o que eu fiz de mal antes de qualquer coisa, a não ser ter nascido.

Depois disso, nada do que eu queria eu tinha, e eu arranquei tudo o que quis dele.

Ele se vingou de mim no meu primeiro vacilo.

Minhas vozes na cabeça me dão bom dia. Saio à sacada, enxergo a rua e cumprimento o padeiro de bicicleta, o meu pastor, o motorista do ônibus da linha do bairro, o seu Jonas, zelador da nossa igreja.

Aí, o vizinho novo passa. Não cumprimenta. Como sempre.

Minhas vozes gritam a mesma coisa: ele se acha melhor que os outros? Orgulhoso!

O rei na barriga, porque é branco, de olho claro, de óculos e se veste diferente de todo mundo no bairro, se acha melhor que os vizinhos?

A mulher dele costuma passar com uma cruz enorme pendurada no pescoço, com as crianças pequenas. Que são umas quatro, cinco. Ela é uma simpatia, me cumprimenta, até sabe o meu nome.

O marido não, nem olha pra cima.

Resolvo inovar. Da vez seguinte que ele passa na calçada, eu solto um “Jesus te ama”. Me veio a ideia que ele está precisando de Deus no coração, para a pedra se amolecer.

Respondeu: “Ele ama o senhor também... Bom dia!”.

E olhou pra cima, sorrindo.

Não esperava.

Das outras vezes que ele passou, cumprimentou toda vez. Eu já comecei a sair menos para a sacada. Podia ser que ele passasse. Às vezes, estava na conversa da minha cabeça, me distraio, não respondo. Idade, os anos pesam, a cabeça não responde, a boca fecha. Problema nos dois joelhos. Sobrepeso tem custo, afeta tudo.

E agora, tinha que cuidar das crianças da minha nora. Não são todos filhos do meu filho. Ela arrastou o meu filho pra uma casa que é uma creche. Só que a minha casa virou a creche, porque eles dois arranjaram emprego. “O senhor tem que ajudar, não faz nada o dia inteiro, não custa nada”.

Custa o meu sossego de aposentado. Custa o tempo de conversa na minha cabeça.

Custa também a ida à igreja, que é ao lado da minha casa. Nem todos os dias o pastor abre para o culto, senão iria mais vezes.

Muito agradecido a ele, porque me disse que, quando aceitei Jesus, não precisava mais dos remédios. Deus falou comigo pela voz do meu pastor.

As crianças me tiraram do prumo. Quando vi, tinha quatro pessoas me segurando. Não parecia eu, mas era: uma faca na minha mão. Não lembro como ela foi parar ali, se tinha sangue ou outra coisa nela.

Enquanto me seguravam, as vozes gritavam que eu não tinha culpa. Senti uma dor muito grande no peito. Caiu na minha cabeça a lona de caminhão mais pesada que eu já vi.

As coisas sumiram, eu também.

Estou em silêncio há muito tempo. Não sei se tenho mais vozes na cabeça. Não acho minhas mãos para apalpar braços, pernas, cabeça, pés.

Os olhos, só sei deles porque estou mirando para a frente sem me mexer: não consigo. Contemplo eternamente a Glória, ouvindo os cantos ao Altíssimo. Que, acho, deve ser aquela luz, lá na frente.

Nem vozes, ninguém, nem aqueles anjos lá longe, me receberam, falaram comigo, ou me deram bom dia, boa tarde, boa noite.

Aquela luz, tão longe pra mim quanto o Mato Grosso, rodeada de um trilhão de anjos.

Anjos voando

Aquela Luz distante gira, gira, gira

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Veja só, homem de meia-idade. Você passa todos os dias, no mesmo horário, em frente da minha casa.

Mochilinha nas costas, óculos grossos, calça jeans com cinto (mesmo assim, caindo), camisa social bem gasta, com uma jaqueta de moleton.

Barba por fazer, às vezes com boné, às vezes sem, mostrando os cabelos ralos por cima e uma basta cabeleira grisalha dos lados.

Você não me nota. E eu te agradeço por isso.

Eu não agradeço a Deus por alguma benção.

Eu cuido da minha esposa doente, que se acidentou quando tínhamos dois anos de casamento, e minha vida tem sido acordar para cuidar dela, ir trabalhar, cuidar dela na volta e tratar com as cuidadoras.

Faz quarenta anos.

Aos fins de semana, assisto ao futebol ou qualquer besteira na TV. Não me dou conta do celular, nada que me oferecem nestas maquininhas me interessa. Tá, de vez em quando uma olhada, mas tudo ali me aborrece.

Saco vazio, mas paro de pé. Cambaleando, vou, me aprumo. Olhe: não bebo.

Ao contrário de você, que se autocongratula pelo próprio aniversário no Facebook, eu não tenho trajetória.

Ou melhor.

Minha trajetória é uma bala de canhão, disparada de um morro, caindo pesada no meio da baía, imensa e brilhante de sol. Formasse um buraco permanente na água, e ainda assim a bala passaria despercebida. Sem afundar nenhuma nau, sem defender nada. Caindo ao chão das funduras do braço secundário de mar que vigiei, vida passada em chumbo e pólvora.

Uma bala de canhão, pesada, quebrando o ar, sem propósito nem função.

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O dono, falando para um técnico, que instalava cabos de internet:

- Eles chamam de “ditadura” militar. Eu chamo de “regime” militar. Quem é que não gosta de regime militar?

O técnico responde:

- Vagabundo, claro.

Hipóteses para o Fim do Mundo

O Meteoro: Um dia aparece no telescópio, nas proximidades de Júpiter, como em TODOS os filmes sobre o Fim do Mundo mostram. Só que não vai dar para chamar o Bruce Willis, porque ele não se lembra mais quem é o Bruce Willis. E o Leonardo di Caprio já morreu naquele outro filme de fim do mundo, da Netflix. Aliás, nem vai dar tempo de dar spoiler, nem de registrar o sinistro e receber o seguro do seu carro: o meteoro vai bater na nossa porta, vai entrar, e no fim do mês, vai bater a meta. Ou a Meta.

O Asteróide: um meteoro com esteróides = astro + esteróide. Sacou? Da última vez, um desses extinguiu os dinossauros. Hoje, vai extinguir impostos (TODOS), o Trump, os políticos brasileiros, a Kamala, o Trump, os chinelos Croc’s, as discussões sobre quem é melhor, Lula ou Bolsonaro, biscoito ou bolacha, mexerica, tangerina ou bergamota, o Trump, o Otávio Mesquita, a política econômica brasileira, os óculos Juliette, o governo brasileiro, o Trump. Certo que vai acabar também conosco, mas tudo tem um preço, né? Talvez o Asteróide não seja uma solução tão ruim.

Hipótese quântica da Morte por Calor: O mundo todo vai para Ribeirão Preto no verão, lota o Pinguim, cada um dos 8 bilhões de habitantes pede um chope. A quantidade (por isso, “quântica”) de chope não é suficiente, o Pinguim não consegue atender todo o Mundo (literalmente), e o Mundo morre com a garganta seca.

Hipótese Nova Era: O ser humano evolui e integra-se com o Universo, tornando-se Humaniverso, com seres de luz abençoando tudo e levando uma comissão por fora.

Hipótese do Bem: o bem vence o mal, espanta o temporal...

Hipotése do Mal: as caixas de som do inferno explodem porque Belzebu botou Iron Maiden num volume muito alto, aí o Universo explode junto, com um solo de guitarra de Adrian Smith ao fundo, e o Eddie aproveitando para posar para a capa do próximo disco;

Hipótese Destruição Total: o Universo explode sem avisar. Alguém desliga o Acelerador de Partículas: quem? Deus? O Primeiro Motor? E tudo volta para o seu lugar. O Big Bang é engarrafado, lançado e vendido numa campanha de marketing viral;

Hipótese Utopia Global / Cósmica: o Mundo acaba quando todos os cidadãos das 5.458.269.148 galáxias habitadas têm direito a carro, casa com dez cômodos no Morumbi, cartão com crédito ilimitado garantido pelo Bolsa Card do Governo, além de direito de reencarnação garantida por lei, tudo isso respeitando o meio ambiente e os bichinhos da Galáxia Amazônica, e sem causar Aquecimento Universal da Matéria Escura, que agora é matéria-prima para fabricação de caracu.

Da série: “Pastilhas para a garganta” (tsc, tsc):

Não sou uma metralhadora giratória de ressentimento, sou um cortador de unha da vingança.

Diversidade, política e nostalgia

Nesta edição da Revista de Domingo, você vai encontrar diversidade. É evidente que predomina a política. Tentar entender o movimento político no Brasil é um exercício infindável, pois é difícil sintetizá-lo de forma simples. Há muitas pontas que podem ser puxadas e, a partir de cada uma delas, um mundo diferente se revela.

Fica evidente, porém, a preocupação nesta edição de apontar que o Brasil está estagnado em ideias velhas, aprisionadas entre extremos. Parece difícil escaparmos dessa sina. Os políticos, padronizados, parecem agradecer por ser assim. Mas poderia não ser assim.

A corrupção ainda é a força motriz predominante que aciona os ânimos dos três poderes. É terrível trabalhar com essa variável, mas política, para a maior parte da população, é o exercício da corrupção. Até que a situação se complica e o crime vaza. Mas os responsáveis pela punição podem também estar ligados a outros crimes, de maior magnitude.

Mas sigamos. Fábio está preocupado com o português ruim da nação, especialmente dos jovens. Segundo ele, as novas tecnologias ampliam ainda mais o estilhaçamento da última flor do Lácio. Olavo Bilac se orgulharia do seu parnasianismo.

Há também seus exercícios nostálgicos, de madeleines caipiras de oficina mecânica, com cheiro de salsicha avinagrada e doces da Martini. Proust não as reconheceria, mas quem sabe, inclinasse a cabeça, num gesto galante de aprovação, bem belle époque. Bem nostálgico.

Outros textos, claro, de filosofia e literatura também batem ponto. A Revista de Domingo é um deleite. Boa leitura!

ÍNDICE: CONFIRA NESTA EDIÇÃO

É bota!

ROMUALDO DA CRUZ FILHO - 26 DE ABR.

O gosto de Lula por botas, bem como a submissão a homens fortes e de caráter duvidoso, é incrível.

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Coisas de Pobre.

FÁBIO SAN JUAN - 26 DE ABR.

Pobre, mesmo, não tinha relógio que trocava pulseira

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Cala a boca, Magda!

ROMUALDO DA CRUZ FILHO - 26 DE ABR.

“Mas você não vai falar do Bolsonaro?”

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Revisitando o jacaré da oficina.

FÁBIO SAN JUAN - 26 DE ABR.

Uma certa oficina mecânica do interior paulista, na década de 80.

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Sobre a minha pessoa

ROMUALDO DA CRUZ FILHO - 26 DE ABR.

Saúde acerta ao criar um protocolo específico para pacientes com suspeita de câncer

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Tira-gostos e outros serviços dos botecos de antigamente.

FÁBIO SAN JUAN - 26 DE ABR.

Minhas “madeleines” tomando um gorpe de jurubeba

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Um ilustre senhor

ROMUALDO DA CRUZ FILHO - 26 DE ABR.

Cena de um cartório eleitoral no fim da década de 80 e suas consequências catastróficas

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Catando pulgas em aspas alheias.

FÁBIO SAN JUAN - 26 DE ABR.

Ora, direis, o que soa mais alvissareiro: aspas ou aspones? Miríades solertes dos guardiães inefáveis da lusa guarda, irrompam em furor.

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Pensar, livre pensar: filosofia

ROMUALDO DA CRUZ FILHO - 26 DE ABR.

Plotino e o Uno

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E o vencedor da semana é…

ROMUALDO DA CRUZ FILHO - 26 DE ABR.

O combate

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As aspas de ouro, segundo a lenda gaúcha do Rio Grande do Sul (sim, há gaúchos em outros países, especialmente na Suazilândia), pertencem a um touro mítico. “Aspa” é sinônimo de “chifre”, “galhada”, “guampa”, no linguajar regional riograndense. Na lenda, representam felicidade e prosperidade eternas. Fazem parte da cabeça do touro (como todo bom par de chifres… de bichos, quero dizer), um animal indomável e incaçável. As aspas tipográficas, ao contrário das aspas de ouro, ninguém mais as quer. O caso é que, como a felicidade eterna, indomável e inalcançável, é coisa que colocaram na sua cabeça.

Eia, estarrecido estaco, nos tempos que correm, ao detectar que as publicações em tais endereços desprezam mais e mais a norma culta, na faina diária do manejo do idioma pátrio.

Se não em todas as linhas, literais ou editoriais, persiste ainda, herdada de furores intempestivos de uma década já sessentona, uma rebeldia sôfrega em ignorar aspas, travessões, ampersands (saberá o leitor o que são?), e em alguns casos, sinais diacríticos e outros sinais de acidentes de percurso. As lacunas mais doídas (e não “doidas”, assinalo o acento [e não o “assento”] agudo) permeiam títulos indiscriminados, desde livros (que, parece, são familiares ao seu público), até nomes rombudos de artigos, aves crocitando nomes imensos como psitacídeos tronitroantes. Tais títulos passeiam, impávidos colossos ou não, como avatares de saberes insuspeitos, livres, leves e soltos nos relvados de parágrafos locutórios ou remissivos. A informalidade, ali, é mato.

Afinal, que pretendo com este solilóquio? Tal como Xanto ou Balio, de um Aquiles combalido em era inoportuna, por que insisto em tal cavalo de batalha – como dizia um amigo antigo, proceder ao que parece aos incautos uma “catação de pulgas em pêlo alheio”?

Aquiles e Pentesiléia. Como estão relacionados ao presente texto? Ignoras? Confesse que não leu nada ainda, só está passando o olho pelas figuras… te peguei.

Algum ouvido não será mouco à indagação: o que expressa uma aspa? Qual é o seu lugar no mundo contemporâneo?

(Na verdade, uma aspa sozinha não faz verão; andam sempre aos pares, com tal intuito foram concebidas; só nos servem se usadas como luvas de pelica ou pares de óculos [“pares de óculos” ou “óculos” dão na mesma; ninguém há de imaginar um só óculo, embora tal exista. Os óculos, se expressos na língua, por si só redundam; assim como não fecha sentido uma bota, apenas, de sete léguas, em matemática mais precisa seria uma bota de três léguas e meia].)

Na mesmíssima plaga, incluirei os parênteses, os colchetes e chaves, que se imiscuíram na matemática para não perderem a importância nem a pose – já que a língua escrita, com gosto inaudito, prescinde cada vez mais desses personagens gramaticais.

Dirão os pragmáticos, vibrando na mesma corda, os estraga-prazeres perenes de idealistas platônicos: para que servem as aspas? (E, de roldão, os sinais de pontuação supramencionados?)

Conjecturo que, por serem sinais de tempos sem educação, não na escrita, mas de tempos idos, perdidos no matagal dos tempos, mas de triste recordação, em que tantos, enredados em umbrais de conspirações hoje consagradas nestas mesmas academias onde garimpo as novidades sobre as ciências da nação, furibundos brandem as quebras dos vasos das regras das gramáticas, lançando ao solo Cegallas, Pasquales, Almeidas, Cunhas, para serem justos e equânimes com aqueles que nunca souberam quem são Cegallas, Pasquales, Almeidas e Cunhas.

E por isso, permitem, abrindo a porteira da Diversidade (outra flâmula, ao frontispício, anuncia nome opcional: “Demagogia”), que falem e escrevam herrado, elado, erado, errádo.

Se novos cartapácios, missivas e alfarrábios pudessem ser escritos na contemporaneidade, acorrentados estaríamos em novas cadeias, nos confrontando com tais regras não-regulamentares. Mas, quem disse que não? A regra, aqui e agora, é ser anômico. O que chega, outrossim, a ser anêmico – mesmo com sobejo excesso de “sangue bão”.

E nem tratamos das entrelinhas – terreno fértil da imaginação desses justiceiros, que eles tomam como campo do real, visível e concreto. Cujo defeito (e razão de ser do justiceiro, diga-se) é o de se ocultar nas fímbrias dos motes e dos conceitos.

Olha o que o ChatGPT acha do meu texto.

Poderão postar-se as aspas entre sentidos ocultos, entre uma litotes e uma catacrese?

Nem é da competência, nem da vocação, nem da vontade idiossincrática dessa nova nobreza, retomar um par de peças tão arqueológicas, curiosas numa vitrine de museu, mas tão inútil quanto uma tamboladeira em tempos de Corote Pedra 90. As aspas, para eles, podem ser enfiadas num lugar sem sol, numa sombra tão inalcançável quanto um buraco de minhoca – digo o de uso geral, o cósmico, e não o particular, privado.

Conquanto seja da minha alçada opinar, cada qual utilize seu buraco do jeito que mais lhe seja proveitoso, de maneira rastaquera, chã ou indevassável. Alvíssaras.

Buraco negro. Imagem meramente ilustrativa. Embora, tratando-se de um buraco negro, nada que dele se possa dizer será “mero”. Enfim, você entendeu.

Esta história ocorreu exatamente às vésperas da eleição à Presidência da República de 1989, quando Luis Inácio Lula da Silva disputou pela primeira vez e perdeu para Fernando Collor de Mello, o caçador de marajás.

Havia uma fila longa no cartório eleitoral de Piracicaba para regularizar títulos de eleitor. Eu estava lá, morrendo de tédio pela demora do atendimento, quando chegou um senhor magro, pardo e cheio de energia.

Como o homem andava de cá para lá e de lá para cá, sem parar, a atendente resolveu antecipar a situação e perguntou o que ele precisava. Todo mundo ficou atento à cena. Parecia até uma peça de teatro.

“Moça, eu perdi meu titu. Revirei meu barraco de ponta-cabeça e nada. Todos os meus decumentos tão lá, na caxa, menos o tito, O que eu devo fazê?”

“O senhor vai ter que voltar para casa e encontrar seu título, para que a gente possa regularizar o documento”, ponderou a moça.

“Mas eu perdi meu titu. Não adianta procurá mai. Além de que, se eu voltá pra casa, perco a oportunidade de atualizá o decumento e votá nessa eleição”.

“Mas como o título não está regularizado, o senhor não vai poder votar mesmo. E hoje é o último dia. O senhor trouxe pelo menos o seu RG?”.

“Não, deixei lá na caxa, por segurança. Pensei que era só o titu”, observou o senhor.

“Infelizmente, o senhor precisa trazer seus documentos, senão, nada feito. Não tenho outra forma de certificar que o senhor é o senhor mesmo”.

O homem ficou muito irritado. “Craro que eu sou eu memo. A senhora não credita? Tá bão, se eu num posso votá, num voto. Mas desejo que oceis elejam um presidente bem FDP”.

Logo em seguida, o homem se mandou, esbravejando pelo caminho.

Eleger Collor foi uma praga desse senhor. Mas eleger Lula também seria praga daquele mesmo senhor. A história não parou por aí.

Quando chegou a minha vez de ser atendido, a moça errou no formulário. No lugar da profissão, ela ia escrever o nome da cidade de nascimento.

“Agora que errei, não teria como a gente ajustar a sua profissão”, disse ela.

Coloca aí Pintor”, eu disse.

“Pintor artístico ou de parede?”

“Já que está tudo danado mesmo, coloca de parede”.

Depois daquela cena deprimente, eu tive que ir ao banco do Brasil e pagar uma multa de R$ 3, seguindo com paciência mais uma fila gigante.

Pelo fim da história, resolvi não votar em nenhum dos dois candidatos. Como pintor de parede, votei em branco. Esta foi a minha forma de me manifestar e para não cair no feitiço do ilustre senhor.

O PT pede a volta de Maduro ao poder da Venezuela. Isso parece normal aos seus integrantes. Mas é vergonhoso para quem defende a liberdade. Em termos absolutos, Maduro é um ditador. Quem gosta de ditador é bota. O PT é bota!

Está certo que Trump é um ser desprezível e só tem valor neste momento porque os americanos resolveram dar a ele uma segunda chance. O que o presidente americano tem feito no poder até agora é doentio e vergonhoso. Trump é bota!

Enquanto isso, a Hungria demonstra força para se renovar, derrubando o velho Viktor Orbán e elegendo o jovem Péter Magyar. O que o eleito tem de interessante? Ele é pró-Otan, pró-Europa, pró-civilização. Só isso. Estar longe de Putin já é um grande passo.

Por outro lado, Rumen Radev vence na Bulgária e se aproxima de Putin. Cada país tem o presidente que merece. Mas se diz que a eleição na Bulgária foi totalmente manipulada pela Rússia. Triste sina de um povo que se deixa levar por ditadores. É bota!

Por isso, eu volto a falar de Lula. Seu gosto por botas é incrível. Sua submissão a homens fortes e de caráter duvidoso é incrível. Ver o PT defendendo Maduro em pleno congresso do partido deveria ser humilhante para qualquer pessoa com mais de três neurônios e uma resenha lida. Mas a resenha dessa gente é outra e assustadora. É bota!

Desde quando o site Viletim começou a publicar artigos assinados com críticas ao governo federal, ao governo Lula, especificamente, recebe sugestões de alguns de seus leitores para esboçar também suas críticas a Jair Bolsonaro.

A resposta é simples. Jair Bolsonaro está fora do ringue. Quem está na mira da crítica é o presidente da República, no caso, Lula. Não faz mais sentido, como se diz na linguagem popular da imprensa, voltar ao tempo para bater em cachorro morto.

“Ah, mas tem seu filho, Flávio Bolsonaro, no ringue. Ele não merece críticas?”, poderia alguém ponderar. A resposta também é simples. Se mudarmos de tema, faz sentido apontamentos sobre a conduta de Flávio, assim como sobre a conduta de Lula, que também é candidato.

E qual é a diferença entre um e outro? Lula tem a máquina do poder em suas mãos. Então, ele corre com vantagem em relação aos demais. Mesmo assim, o que vemos é ele perder pontos para Flávio a cada dia na disputa, segundo os institutos de pesquisa. Lula é material cansado e difícil de reciclar.

Não há dúvida de que Flávio é criticável, inclusive porque é um político sem posição segura sobre o que o presidente Lula representa. Fica naquela de que é a sombra de Jair Bolsonaro, só que de terninho de marca, além de saber saltitar mais do que seu antagonista, porque é jovem.

Não se percebe ainda a envergadura moral de Flávio, muito menos ele apresenta uma visão mais avançada de política do que a de Lula. O candidato da oposição prefere ficar no silêncio. Parece que tem medo de abrir a boca para não falar besteira. Seria uma Magda, de Sai de Baixo, com sinais trocados.

Jair Bolsonaro

Se olharmos em retrospecto, Jair Bolsonaro fez muitas idiotices. O mais grave dessa turma Bolsonaro é querer ser de direita sem saber o que isso significa e viver expondo ideias idiotas como se fosse de algum movimento conservador. É uma família estranha, que se beneficiou a vida inteira da política nacional, no pior sentido do termo, agora quer colocar ordem no país. Com que moral?

Nem cabe aqui ficar elencando fatos pontuais, mas podemos citar, para satisfação dos observadores, a oposição de Jair à vacina contra a Covid 19. Idiotice. A crítica à urna eletrônica, mesmo depois que peritos provaram a eficácia no instrumento. Idiotice. Seu exercício, mais do que aloprado para impedir a posse de Lula. Idiotice. Mas considero mais idiotice ainda o que ele fez com Sérgio Moro, de convidá-lo para o governo e, logo em seguida, desconvidá-lo, porque ele deixou a PF livre para agir, inclusive, contra a galera das rachadinhas, nas quais seus filhos estavam envolvidos. Quero dizer, os filhos de Bolsonaro.

Fala-se que o ex-presidente tentou um golpe de estado. Bolsonaro foi mais punido em relação ao que pensou em fazer do que ao que fez. O que ele conseguiu fazer? Foi juntar um bando de doidos em Brasília para destruírem patrimônio público. Isso é golpe de Estado? Claro que não.

É passível de punição? Claro que sim. Condená-lo a 27 anos de prisão é muito? Claro que é muito. Impedi-lo de ser candidato novamente e isolá-lo da vida pública estaria de bom tamanho.

Observação mais do que óbvia é que não se dá golpe de estado sem armas pesadas e planejamento estratégico rigoroso. Sem apoio das forças armas, etc. Nada disso houve. Então, a punição exemplar, segundo alguns, deu apenas gás para um herdeiro da família sair candidato e apavorar Lula, o que é mais do que natural.

Em síntese, eu acho apenas que Jair Bolsonaro é um aloprado, que defende sua família a todo custo, mesmo diante de irregularidades graves e puníveis, e tem um comportamento vulgar. Fala bobagem sem fim e revela um universo político de extremista ensandecidos em plena decadência. Recebeu sim uma punição raivosa do STF.

E por falar em STF

Por outro lado, eu observo que o STF também exagerou em sua postura diante dos crimes cometidos por Bolsonaro. Alexandre de Moraes, por exemplo, demonstrou extremo rigor, se apoiando em teses duvidosas, como quem queria esconder o que se passava nos bastidos do escritório da sua esposa, Viviane Barci, que havia assinado um contrato com o Banco Master, de Vorcaro, no valor de R$129 milhões. Qual crime é maior?

Claro que os petistas vibraram com a festa que assistiram. Mas como um observador crítico, fiquei triste, porque eu via exageros de todos os lados. O que fazer diante de tanta gente idiota? Aceita que dói menos, diz o ditado. O que era para ser um exemplo de civilidade por parte do STF, punindo com correção o ex-presidente, tornou-se uma disputa de agrupamentos para saber quem era mais perigoso.

Agora estamos aqui, novamente, diante de nomes fracos para a presidência da República. Flávio é fraquíssimo. Zema, considero muito bairrista. O mesmo penso de Caiado. Caso eles consigam romper o casulo em que estão presos, torço para que cresçam e apareçam, quebrando assim a polaridade entre candidatos que considero desprezíveis.

Meu pai foi mecânico de carros a vida inteira. Como ele mesmo corrigia, “mecânico de autos”. Minha mãe, orgulhosa, dizia: “o pai é o melhor mecânico da cidade”. Acho que era mesmo, mas a cidade não era muito grande: na época, não havia tantos profissionais da área, e mais importante, a manutenção de carros não era dominada pelas concessionárias, como é hoje.

Quando criança, ele levava a mim e ao meu irmão, um ano e meio mais novo que eu, para “ajudá-lo”, na época de férias escolares. Era uma tentativa de nos ensinar o valor do trabalho, numa época em que ainda não tinham começado as restrições ao trabalho das crianças. Para ele e minha mãe, que tinham começado a trabalhar com 9 anos, não permitir que uma criança ajudasse no orçamento doméstico, e ainda não valorizar o que tinha, pelo próprio trabalho e o trabalho dos pais, era um absurdo: repetiam sempre “somos pobres, precisamos trabalhar”.

Mesmo o meu pai tendo uma oficina mecânica só dele, que garantia duas coisas: o pagamento de dívidas e muita dor de cabeça, pois meu pai tinha a cabeça de um funcionário, e não de patrão. Perdeu muito dinheiro e acabou fechando a maior oficina dentre outras que teve. Esta, com mais dois sócios, fechou pelo fato dos sócios não saberem administrar tanta prosperidade.

Verdade seja dita, ele sempre nos sustentou, e bem. Jamais deixou faltar nada em casa, fora o arroz, feijão e bife de todos os dias. Eu e meus irmãos tínhamos muitos doces e gibis, videogame Atari na época, bicicleta, fora brinquedos nas datas comemorativas.

Não segui a carreira profissional do meu pai, nem meu irmão. Meu pai é frustrado com esse fato da vida até hoje. Mesmo assim, aprendi com ele, na oficina, muitas coisas que apliquei no ateliê artístico e nas aulas de Artes: limpeza (meu pai era um mecânico absolutamente limpo, fazia questão disso, ainda contrapunha seu exemplo ao de outros mecânicos de oficinas “boca de porco”, ele não, havia se formado em cursos certificados pela Volkswagen, em São Bernardo do Campo), ordem (meus pinceis, tintas e material precisam estar arrumados como as ferramentas nos painéis da oficina do meu pai), apuro técnico (plena consciência das técnicas, e constante aperfeiçoamento) e capricho (fazer tudo bem feito, para sua própria satisfação e a do cliente, para serví-lo: isso dá a sensação de dever cumprido e permite colocar a cabeça no travesseiro à noite com tranquilidade, dizia o meu pai).

Fora estas lições, nós aproveitávamos o ambiente da oficina, diferente de casa e da escola. Havia a oportunidade de mexer com gasolina – na época, a limpeza de carburadores, blocos de motor e qualquer peça do carro era feita com gasolina ou querosene -, além de estopa, graxa, aplicadores de óleo que lembravam uma lâmpada do Aladim. As embalagens de papelão, em que vinham as peças novas, viravam brinquedos. Lembro-me bem das embalagens da Cofap, minhas preferidas, em que vinham uma peça da suspensão - como filho de mecânico, confesso uma vergonha: uma ignorância quase invencível a respeito de peças de automóveis; não me lembro o nome da peça em que vinha minha embalagem de papelão preferida. As latas de óleo serviram, durante muito tempo, como peças de pirâmides, colocadas sobre muros ou tambores, com alvo de bolinhas de meia arremessadas à distância.

Ferramentas eram menos divertidas, mas havia um alicate de pressão em que eu gostava de mexer por conta do barulho que fazia, na despressurização – tssssss...

Mas uma das ferramentas era imbatível para as brincadeiras, o jacaré de oficina. O nome correto é “macaco jacaré”, pois é uma variação do macaco de erguer o carro para trocar pneus, muito menor, portátil. Para quem não conhece, segue uma imagem.

Que engraçado, os jacarés do tempo do meu pai tinham essa peça que levantava mais longa. Não achei uma única foto miserável de um jacaré daquele tempo.

A função do jacaré é a mesma do macaco, mas a ideia é sustentar o carro erguido pelo tempo necessário para que o mecânico possa olhar embaixo – suspensão, rodas, partes do motor que eram acessíveis somente por baixo. Era utilizado na maioria das vezes para se verificar o problema e gerar um orçamento. Mas também possibilitava fazer alguns reparos, na ausência de um elevador. Já na época os elevadores substituíam os jacarés. Em algumas épocas prósperas, meu pai teve oficinas com elevadores, mas nunca deixou de ter jacarés.

O jacaré basicamente é uma alavanca, e volta à posição de repouso acionando-se a despressurização hidráulica. É uma ferramenta muito divertida para crianças pequenas. E por isso mesmo, meu pai começou a proibir as brincadeiras nele. Entendo perfeitamente, e hoje concordo.

Mas na época, quando meu pai tinha que sair, por alguns minutos, e nos deixava sozinhos na oficina, você sabe para onde corríamos.

Um de nós subia na ponta do jacaré, o outro bombava o jacaré - com o cabão, movido pelos braços, ou com a peça menor embaixo, com um pé -, o irmão na ponta ia subindo. Depois, quem estava no comando apertava a chave de despressurização e o jacaré descia, rápido.

Era uma alegria ingênua, simples.

Quando eu era já adolescente, meu pai faliu de novo, vendeu a maior parte das ferramentas, foi trabalhar de empregado em outras oficinas.

Nunca mais cheguei perto de um jacaré. Minto: no brevíssimo tempo que tive o único automóvel da vida, sim. Vi o tal na oficina de um amigo do meu pai, do tempo antigo. Levei o meu Golzinho quadrado, com o motor ferrado, a primeira vez entrando numa oficina que não era paterna. Quase um ritual de passagem. Ali, cheguei novamente perto de um jacaré. Os olhos do menino de oito anos, dentro de mim, que subia e descia naquele troço, brilharam e se encheram de lágrimas. Gritava, infantilmente, que queria brincar no jacaré de novo.

O adulto venceu. Despedi-me da oficina com o rosto molhado, escorrendo lágrimas, muito cafona. Enquanto esperava o orçamento, não só o jacaré, mas o cheiro de graxa, estopa e gasolina me assaltaram o nariz e me trouxeram as recordações de um tempo perdido.

O seu Nico, na idade de trinta anos, foi invocado por aquela visão: eu, ou melhor, o seu Nico dentro de mim, viu os painéis de ferramentas bagunçados, chaves fixas fora da ordem de numeração, chaves de parafuso, alicates de pressão ou não, chaves de roda, largados sobre a bancada ou até espalhados pelo chão e quis passar um sabão no antigo colega de profissão.

Ao menos na minha cabeça, o seu Nico passou o sabão e ficou satisfeito. Ao ouvir a história, quando a contei a ele, o Nico real, hoje com quase oitenta anos, olhou de um lado ao outro, balançou a cabeça, e sabiamente, silenciou.

Não sei o que o meu pai pensa do que escrevo. Sei que ele não lê nada do que faço, e para falar a verdade, não tenho coragem de lhe impor estas histórias. Menciono, às vezes, que escrevo sobre coisas da minha infância. Acho que ele não tem coragem também de perguntar, pois há coisas menos engraçadas e menos bonitas de se lembrar da minha infância, lembranças ruins as quais ele participou e que, talvez, tenha medo de que eu esteja revolvendo aqui.

Pode ser coisa da minha cabeça. Caso chegue, de alguma maneira, esse texto a ele, quero que saiba que não vou remexer nessa más recordações. Escolhi falar somente dos pedaços bons, não vou ficar fazendo terapia em público - mesmo que seja um punhadinho de gente lendo estas recordações rastaqueras.

O que quis contar, mesmo, é que parte da minha emoção se formou ali, naquele chão de graxa, estopa e gasolina, nos jacarés e nos capôs abertos de Fuscas, Kombis e Brasílias. Nas bancadas, as morsas e os blocos de motor onde eu via, espantado, os pistões, os cilindros, um carburador desmontado. Nas noites de sexta-feira, meu pai e amigos cantavam música sertaneja, meu pai ao violão e o colega Brair soltando o vozeirão em músicas de Nelson Gonçalves, Milionário e José Rico, Belmonte e Amaraí. O happy hour se estendia demais e a bebedeira passava do ponto, voltávamos para casa, nós três – meu pai, meu irmão e eu – e as brigas com a minha mãe.

Emoções boas, emoções ruins, o importante, para quem cresceu nos anos 80, é citar Roberto Carlos: emoções, eu vivi.

Na luta da semana, Gilmar Mendes deu envergadura para Romeu Zema, numa disputa de tirar a moral do combalido Supremo.

Prompt do autor, imagem gerada pelo ChatGPT.

Para começar, se está fazendo vídeo sobre o assunto, é porque não é mais pobre, não é verdade? Pobre de verdade não tem nem celular bom para fazer vídeo. Hum.

Então. Vivi na década de 1980, criança, e não tive dessas frescuraiadas que ficam falando nesses vídeos. Parece que a vida “pobre” dessas pessoas foi num bairro chique de São Paulo. Aqui não, aqui é pobre raiz, “pé vermeio”, direto da Caipirolândia.

Ficam falando das festas de aniversário com bolo feito na padaria. Eita, na minha época era a própria mãe, no máximo a tia ou a avó, que fazia bolo em casa. Não encomendava não, que era caro pra chuchu. E chuchu sim, era barato, até dava na cerca (neste caso, era de graça).

Mais ou menos assim. Com chapeuzinho de papelão, guaraná caçulinha, coca-cola e guaraná com garrafas de vidro, com bolo feito em casa e bexigas na parede. Faltaram nestas fotos as balas de côco.

Falando em cerca, outra coisa que dava na cerca era bucha. Para quem não conhece, a bucha é um legume (isso mesmo, um legume). Quando colhido verde, dá para comer o miolo, depois de refogado, é da mesma família do pepino. Colhido maduro e secando bem, é uma esponja. Era com a bucha que a gente tomava banho. Tanto que a minha família, até pouco tempo, chamava a esponja de supermercado de “bucha”.

Bucha madura, a tal da “esponja vegetal”, e o fruto ainda verde, no pé.

Sobre frutas, não é que a gente comia mais frutas porque eram mais baratas. Nisso o Maurício de Souza acertou: como o Chico Bento faz nos gibis, nós, crianças, roubávamos goiaba e manga, as frutas que mais davam nas beiras de muro e quintais dos vizinhos. Árvores carregadinhas de manga espada, manga coquinho (essa é bem doce, uma delícia), assim como de goiabas brancas e amarelas. Fora a cana-de-açúcar, que meu pai ia buscar, com a filharada no banco de trás da Variant 70, nos canaviais das usinas. Estava na beira da estrada, e umas poucas (umas vinte) canas faziam a alegria dos pequenos.

Lembro também de ganharmos sacos de milhos de parentes que moravam em sítios, e dá-lhe curau, sempre preferida no lugar das pamonhas. Cuscuz, só de sardinha; por incrível que pareça, o cuscuz com frango desfiado virou “moda’ mesmo por aqui só no fim da década de 1990; cuscuz com sardinha de lata ou peixe de rio sempre foi comida de pobre.

Pobre de verdade comia merenda na escola, não levava lanche. De vez em quando, filava o lanche dos colegas que levavam guloseimas nas lancheironas bonitas. Nas quais a gente ficava babando em cima, com personagens estampados tipo Mickey, Spectroman ou Scooby-Doo.

Pobre de verdade abria garrafa de tubaína ou cerveja na borda da mesa.

Guardar feijão em pote de sorvete foi costume só depois dos anos 2000; ninguém congelava comida, pelo que me lembro. A parte de cima da geladeira só servia mesmo pra fazer gelo de forminha.

Pobre de verdade usava a roupa até ficar apertada, e as passava para os irmãos mais novos. Sapato também, principalmente o keds (meu pai chamava o tênis assim, uma marca da década de 70), a conga ou o kichute. Comprado a suaves prestações em 12 ou mais vezes na Sapataria Santana ou na loja do Cella. E não tinha relógio de trocar pulseira não, isso era para quem era rico, ou seja, de classe média. A gente ficava babando no um relógio, pois sempre tinha um riquinho em cada sala da escola.

Então “Keds” é uma marca. Interessante, agora descobri. Google abençoado.

Pessoalzinho na festa de São João, em Tupi, há muitos anos. Como diria Roberto, “é uma brasa, mora”.

Criança pobre de verdade não martelava prego no chinelo havaiana, porque nem chinelo tinha, andava descalço, e formava um cascão embaixo do pé, bem grossão. Digno de passar por cima das brasas de uma fogueira de São João sem queimar o pé vermeio, ou preto.

Boteco de pinguço. Que sempre a gente chamava de “bar”. “Boteco” era um bar muito sujo, muito xumbrega. Olha o respeito!

Em Piracicaba, a gente comia pão com MORTANDELA, com esse “n” no meio, mesmo. E comprava fiado na venda ou no bar, que tinham uma caderneta para marcar o que a mãe mandava a gente comprar. No começo do mês, no pagamento, o pai pagava a conta. Ou não. Às vezes acumulava para o mês seguinte.

Pão com mortandela.

Naquela época, bar, boteco, vendia “mortandela” e pão. Imaginem, boteco vendendo pão – e era verdade, vendiam um pão francês chamado “bengala”. A bem da verdade, não só nos botecos, mas também nas padarias. Assim como alguns produtos que hoje compramos nos supermercados. Talvez fosse uma reminiscência das “vendas”, “mercearias”, de antigamente, que também vendiam pinga e cerveja. Como os botecos.

A bengala não era uma baguete, era uma bengala: não tão comprido como uma baguete, bem mais largo. Tinha duas pontas que eu adorava, pois sempre vinham torradinhas.

Bengala. Você não, baguete.

E o pão francês pequeno, por aqui, o chamávamos (e ainda chamamos) de “filão” ou “filãozinho”. Piracicabano chega na padaria e não pede “Por favor, cinco pãezinhos”, e sim, “Vê cinco filão”.

E é engraçado que aqui, mesmo sendo uma cidade tradicionalmente produtora de cana-de-açúcar, não temos o costume de comer pastel com caldo de cana (bem da verdade, por conta dos novos tempos da internet, quem quer dar uma de chique quer dar uma de paulistano, deram de oferecer pastel com caldo de cana. Frescuraiada.) Aqui, pastel se come com refrigerante caçulinha, daqueles de garrafa de vidro, de preferência da marca Orlando, de limão ou guaraná.

Caldo de cana aqui é chamado de “garapa”, e se bebe só ele, sem comer nada junto, misturado com limão ou abacaxi, feito na hora, naquelas moendas embutidas nas peruas Kombi.

Perua de garapa. Essa tá bem montadinha.

Aliás, falando em refrigerante, era muito comum chamarmos qualquer um deles de “guaraná”. Podia acontecer o seguinte diálogo:

- Moço, vê dois guaraná grande [garrafa de um litro, retornável].

- Qual cê qué?

- Uma Fanta e uma Gengibirra.

Como você sabe, nenhum deles tem sabor guaraná.

A caçulinha, ou seja, a menor das garrafas da época. A melhor pedida para degustar um paster de carne, ou de parmito.

(Nada de “lata ou KS”. KS é algo muito recente – eu fui saber muito recentemente que “KS” queria dizer “garrafa de vidro”; os jovens acham que o termo sempre existiu, como a internet, os celulares e o Felipe Neto. É o susto que tomo, quando vejo que algo firmemente estabelecido para mim mudou. Como quando as pessoas começaram a se referir a “cinco quilômetros” como “cinco cá-eme”, lendo por extenso a abreviação: 5 km. Cá-eme, pombas??? Mas estou divagando).

Outra coisa que lembrei que vendia nos botecos era gás. Esse gás de botijão de 13kg (a gente chamava de “bujão”), igualzinho o de hoje. Imaginem um lugar apertado, não mais que 20 metros quadrados (apertado para conter meia dúzia, ou mais, de pinguços), com estantes abarrotadas de garrafas de bebidas e latarias. No balcão refrigerado, o leite de saquinho, disponíveis os tipos “B” (mais caro e mais gostoso), e o “C” (basicamente, uma lembrança de leite, bem aguado). Neste balcão, também tinha linguiça calabresa, “mortandela”, chouriço caipira e queijos, para os “tira-gostos” da turma que frequentava o botecão.

E, como fui me esquecer das salsichas no vinagre??? Ás vezes, também tinha sardinha crua enrolada na cebola. A sardinha era pré-cozida, e curtia com o tempo naquele líquido salmorado. Tudo em conserva, num potão de vidro. Para pegar a salsicha ou sardinha, não me esqueço: a ferramenta chama-se “fisga”.

Olha elas aí. Aqui, versão chique, com picles.

Num outro balcão, normalmente a caixa registradora, ou a gaveta onde o dono do bar guardava e tirava o dinheiro para o troco. Nesta época, nem pensar em cartão de débito ou crédito, no máximo cheque. Às vezes tinha um aviso: “Não aceitamos cheque pré-datado” ou “Não aceitamos cheque”, ponto. Neste balcão, também, o mostruário dos cigarros, ainda sem as ameaçadoras fotos de pulmões cancerosos.

Atrás dos balcões, uma caixa grande de papelão, onde estavam as bengalas e os filõezinhos. E ao lado, os botijões de gás, mais ou menos uns cinco ou seis, empilhados. Dependendo do bar, não estavam atrás do balcão, estavam na entrada-saída, ou num outro canto.

Hoje, percebo o quanto era perigoso, Imaginem um ambiente onde as pessoas fumavam da forma mais natural que vocês possam imaginar? Sem restrições? Nem mesmo se preocupando com a perigosa equação “gás + cigarro aceso”?

Mesmo assim, pelo que me lembro, nunca ouvi falar de um boteco que tenha explodido por descuido de um bebum que tivesse tacado fogo no mundo por conta de um Minister, ou de um Hollywood (“O sucesso”).

“O sucesso”.

Plotino é um filósofo pouco conhecido, mas ele merece atenção especial pela grandiosidade da sua forma de pensar, nascida da confluência do pensamento grego com o judaico-cristão. Ele foi fortemente influenciado por Amônio Saccas, o fundador do neoplatonismo.

O UNO de Platão, para Plotino, ganha um forte valor místico e se aproxima muito do cristianismo nascente. Enquanto o grego do período clássico via no UNO uma espécie de síntese para se compreender a natureza sem se perder em sua multiplicidade, Plotino via no UNO a unidade mística necessária para iluminar a natureza e proporcionar o conhecimento possível a partir de uma espécie de êxtase espiritual estática e da emanação.

Para ele, tudo o que existe no mundo deriva do UNO, como se dele transbordasse toda a grandeza do intelecto (Nous), da Alma (psique) e do Mundo material. O transbordamento do UNO iluminaria todos esses níveis.

Com o intelecto iluminado, o ser ganharia em possibilidade de apreciar a grandeza de sua alma. Com sua alma iluminada, ela ganharia condições de apreciar a natureza em toda a sua dimensão. Com a natureza iluminada, ela se revelaria para a compreensão humana, aliando a lógica do intelecto e a sensibilidade da alma. Há certa relação com o Motor Imóvel de Aristóteles.

Para que o cristianismo visse no UNO a dimensão do divino, foi um pulinho. A compreensão do pensamento de Plotino facilitou muito o entendimento dos grandes pensadores do período medieval, que formataram o cristianismo com base no neoplatonismo.

Está certo afirmar que “Boi Mudo”, São Tomás de Aquino, foi convidado pela Universidade de Paris para alinhar o pensamento de Aristóteles, para que ele se enquadrasse aos cânones bíblicos, mas não está errado observar que sua leitura da ciência e da natureza segue, em larga escala, o neoplatonismo.

Tanto é que Aquino dizia que a natureza é o campo sagrado do Senhor e, conhecer melhor a natureza seria uma forma de conhecer melhor a Deus. Na natureza, havia pegadas deixadas por Deus, que funcionavam como chaves para o avanço da ciência. Assim, ele conseguia defender o avanço da ciência sem se contrapor aos censores da Igreja Católica, que viam as ciências com maus olhos, erroneamente.

É fácil observarmos também nesta leitura de Aquino o Neoplatonismo de Plotino, já em sua versão cristã. E observar também que nem todo pensador medieval era avesso ao conhecimento científico como ele se desenrolava, independente da religião. O empenho era mostrar que se tratavam de duas forças que se aliavam, uma apoiando a outra.

Hoje percebemos a predominância na academia analisar o pensamento medieval como sendo inimigo da filosofia da ciência, que teria sido melhor aproveitada pelos pensadores reformistas. Mas há controversas. Aos poucos, os estudos vão revelando a beleza do pensamento de Plotino e de Aquino para o encantamento do mundo. Basta se despojar dos dogmas da ciência para que essa relação renasça sem barreiras, como diria Rupert Sheldrake.