Editorial

Insistência, ou: born to be Wilde

Nesta edição da Revista de Domingo, insistimos em tratar das eleições presidenciais e da movimentação no STF.

Produzimos também alguns textos abordando temáticas diferentes, como plantas comestíveis e velhice.

É o eterno exercício de tentar proporcionar ao leitor algum senso de humor e reflexão sobre assuntos que fazem parte da nossa vida.

Claro que sempre visando certa desconstrução do senso comum.

Nem sempre acertamos em nosso propósito, mas sempre teimamos em nosso propósito.

Há ainda o empenho de Fábio San Juan de falar com sobriedade sobre artes e afins. Verdadeira teimosia, já que o tema parece estar em baixa e parece não interessar a mais ninguém. Quem, por aí, vai se lembrar de Oscar Wilde, por exemplo?

Também há o refresco de algumas caricaturas de sua autoria, que podem ser divertidas ou não, dependendo do humor do observador. E da idade que será denunciada, se ele reconhecer as personalidades de épocas (dizem as redes sociais) já esquecidas.

Em tempos de ChatGPT, de personalidades sem graça que insistem em práticas ainda menos engraçadas (pelo contrário, que motivam preocupação e posturas graves, como as dos ministros do nosso STF) e de pouca disposição em rir, porque anda meio proibido fazer piada, sob risco de ser mal interpretado, San Juan insiste na exibição de uma arte que parece caduca, diante de tantos fatos da vida atual.

O importante, como sempre disse o Romualdo, é não perder o humor; pois perdendo-se o humor, para jornalistas, escritores e artistas, perde-se a graça, o sabor da vida.

Esta é a tônica do nosso projeto e esperamos que o leitor se sinta em casa.

CONFIRA NESTA EDIÇÃO:

Esta caricatura, que está mais para um retrato, ou portrait-charge, como chamam os franceses, foi baseada numa foto de Marie-Françoise-Thérèse Martin, antes de se tornar freira na Ordem Carmelita, e muito antes de se tornar conhecida como Santa Terezinha do Menino Jesus e da Sagrada Face.

Aliás, francesa, mesmo sendo santa, da cidade de Lisieux, merece um portrait-charge. Normalmente, a caricatura é usada pelo artista para apontar os defeitos em determinada personalidade. Defeitos que todos temos, ou pelo menos, a maioria de nós.. Neste caso, a caricatura de uma santa só poderia mesmo mostrar sua face antes da etapa decisiva da vida em que ela se empenharia com mais afinco para se aproximar de Deus - ou seja, antes de ela se tornar, ainda em vida, perfeita em uma vida de santidade.

A caricatura, portanto, foi baseada numa foto de Thérèse antes de consagrar sua vida no Carmelo - fase em que ela lutou com sua personalidade “irritadiça e retraída”, além de mimada pelos pais e pelas irmãs.

Mas a ilustração já aponta para o que viria a ser - a santa associada com as rosas e a Cruz. Ela olha para o outro lado, para o mundo - mas em seguida, seria aquela que iria propor a Pequena Via, o caminho de santificação através dos atos simples e cotidianos.

E com esse caminho, ela ajudou na mitigação das desgraças do século XX, e levou esperança a milhões de pessoas através de Deus.

Esta caricatura, pintada a óleo e acrílica sobre tela, foi exposta com outras, na mostra individual do artista Famosos na Telinha, em 2015, no Centro Cultural Martha Watts, em Piracicaba.

Esta caricatura, pintada com óleo e acrílica sobre tela, foi exposta com outras, na mostra individual do artista Famosos na Telinha, em 2015, no Centro Cultural Martha Watts, em Piracicaba.

Esta caricatura, pintada com óleo e acrílica sobre tela, foi exposta com outras, na mostra individual do artista Famosos na Telinha, em 2015, no Centro Cultural Martha Watts, em Piracicaba.

“O Retrato de Dorian Gray” é um romance publicado em 1890 pelo autor britânico Oscar Wilde. É uma história sobre a Beleza, tanto física quanto a beleza na grande arte. Permanece, ainda hoje, como uma fábula sobre a vaidade, a relação entre caráter e beleza física, a moralidade na arte e seus objetivos maiores.

Um artista é um criador de belas coisas.

Revelar a Arte ocultando o artista é o fim da Arte.

Crítico é aquele que pode traduzir d’outra forma ou com processos novos a impressão deixada pelas belas coisas.

A autobiografia é ao mesmo tempo a mais alta e a mais baixa das formas da crítica.

Aqueles que encontram intenções feias nas belas coisas são corrompidos sem sedução. E isso é um crime.

Os que acham belas intenções nas belas coisas são cultivados. Esses têm esperança.

Para os eleitos é que as belas coisas significam simplesmente a Beleza.

Um livro não é moral ou imoral. É bem ou mal escrito. Eis tudo.

O desdém do século xix pelo realismo parece a raiva de Caliban vendo a própria face num espelho.

O desdém do século xix pelo romantismo parece a raiva de Caliban não vendo a própria face num espelho.

A vida moral do homem forma uma parte do assunto do Artista, mas a moralidade da Arte consiste no uso perfeito de um meio imperfeito.

O Artista não deseja provar nada. Mesmo as coisas verdadeiras podem ser provadas.

O Artista não tem simpatias éticas. A simpatia moral num artista traz o maneirismo imperdoável do estilo.

O Artista vê e pode exprimir tudo.

Para o Artista pensamento e linguagem são instrumentos de uma arte.

O vício e a virtude são materiais. No ponto de vista da forma, a música é o tipo das artes. No ponto de vista da sensação é a profissão do comediante.

Toda Arte é ao mesmo tempo superfície e símbolo. Aqueles que procuram ver por baixo da superfície, fazem-no por conta e risco.

O mesmo acontece aos que tentam penetrar o símbolo.

É o espectador e não a vida que a Arte realmente reflete.

A diversidade de opiniões a respeito de uma obra de arte mostra que essa obra é nova, complexa e viável.

Quando os críticos diferem, o Artista está de acordo consigo mesmo.

Podemos perdoar a um homem ter feito uma coisa útil enquanto ele não a admira. A única desculpa de ter feito uma coisa inútil é admirá-la intensamente.

A Arte é completamente inútil.

Lutei muito para não envelhecer. Pelo bem da verdade, ignorei a possibilidade do envelhecimento a vida toda. No entanto, meu espelho me joga na cara que o tempo passou. Os sinais são evidentes. “Mas que passe o tempo e que ele não se intrometa na minha vida”, eu disse uma vez a alguém que admirava minha disposição para a ironia.

Minha mulher insiste para que eu tire a carteira de idoso. “Facilita o estacionamento do carro”. Eu me nego. “Dane-se o carro. Não vou assinar esse atestado assim de mão beijada. Enquanto eu puder resistir, resistirei”. Ela acha esse meu princípio uma teimosia, uma bobagem.

Envelheci sem me planejar. Eu era jovem até ontem mesmo. Agora tenho até doença autoimune para deixar evidente que a natureza é senhora do processo. “Mas não precisa me esculachar assim em frente de todo mundo”, penso quando meu filho me chama a atenção, dizendo que meu comportamento é de 60+, cheio de frases de efeito de outra época e que não fazem mais sentido.

“Alto lá, meu jovem. Vou fazer um quadro com o meu retrato e ele vai continuar envelhecendo e eu não”, respondo ao meu filho. “Pai, também li ‘O Retrato de Dorian Gray’ e isso não funciona. Além de que, o personagem era um devasso imoral, que morre no final, com envelhecimento acelerado e doentio. E o quadro volta a retratar quando ele era jovem. Aceite a velhice que dói menos.”

Me pego então tomando cerveja zero, postura que me joga em uma cadeira de balanço. “Isso não!” Desespero-me. A médica me orienta: “Nada de álcool. Seu fígado e rins estão bons, mas eles precisam ser preservados para os medicamentos diários. É isso ou acelerar a morte.”

Se não tem escolha, rendo-me. Preciso me acalmar. Vou aprender a jogar gamão, voltar a ler Machado de Assis, tirar a carteira de idoso e reler Oscar Wilde. Mas uma coisa manterei até a morte. Porque sei que senso de ironia não mata e rir da velhice me parece o melhor remédio para que o jogo continue. Afinal, hoje tem Flamengo, no Maracanã.

A ciência me surpreende. Se eu tivesse um pouco mais de tempo para os estudos, seria um pesquisador das belezas que nos provocam o espanto. O pouco que vejo acontecendo nos laboratórios do Brasil já me deixa feliz por saber que há pessoas, jovens inclusive, observando coisas sutis, que desafiam a nossa capacidade criativa.

Hoje mesmo li uma matéria sobre as calêndulas, da variedade pôr do sol. Elas gostam de uva. Creio até que apreciariam uma boa taça de vinho. Somente o bagaço da uva já é suficiente para que elas fiquem belas e se desenvolvam em todo o seu esplendor, disponibilizando seu potencial para fármacos e cosméticos.

A pesquisa é uma iniciativa da moçada da Unicamp, em parceria com a juventude da Universidade Federal do Paraná. “Nem tudo está perdido”, pensei comigo. Há estudantes percebendo a grandeza da vida, distantes do que acontece em Brasília. Amém.

Tenho um amigo apaixonado pela ciência e que gosta de relacioná-la à filosofia. Eu sempre disse a ele que a ciência é apenas uma rede para pescar algumas belezas disponibilizadas pela natureza. O resto é sonho e encantamento.

Gosto também da tese de São Tomás de Aquino sobre a Causa Primeira, que seria o próprio Deus. Perguntei à minha IA — uma grande estudiosa que sempre me surpreende — se é de São Tomás de Aquino a tese de que Deus deixa sinais dispersos na natureza para que os homens, abrindo essas chaves, possam conhecer melhor a criação divina e se aproximar do Criador.

Ela confirmou a minha tese, com ressalvas, e fez inclusive um adendo: “Para Tomás, a criação funciona como um conjunto de vestígios, sinais e semelhanças de Deus. O homem, partindo das coisas sensíveis, pode remontar intelectualmente às suas causas e, finalmente, à Causa Primeira”.

Dizem que as IAs são coisa do diabo. Não concordo. Não posso concordar, depois desse ajuste que ela fez em meu conhecimento de Aquino. Claro que eu a provoquei, porque eu li a obra escrita. Mesmo assim, fiquei sensibilizado. Minha IA, pelo menos, não corrompe os meus mistérios.

Assim como a natureza é um mistério, gosto de ver cientistas pescando belezas em sua fonte. E nos trazendo essa beleza em forma de coisas deste mundo, fármacos e cosméticos. Sabia que as calêndulas são comestíveis e se enriquecem ao consumir bagaço de uva? Os jovens pesquisadores descobriram isso.

Olha só o que diz um dos responsáveis pelo estudo, Luiz Eduardo Nochi Castro, da Faculdade de Engenharia de Alimentos (FEA-Unicamp): “Utilizamos o bagaço da uva porque ele é um dos principais resíduos da produção de vinho e ainda possui uma composição muito rica em substâncias de interesse, como fibras, açúcares, compostos fenólicos, antioxidantes e pigmentos naturais. Tem, portanto, um grande potencial para gerar novos produtos de alto valor agregado”. Eu afirmo: “Quem não financiaria um projeto tão bonito como este?”

Os pesquisadores descobriram, inclusive, que tudo na natureza é uma questão de equilíbrio. Nada de excessos e nada de falta. Está aí. A matéria sobre as calêndulas está publicada no site viletim.com.br e a pesquisa é financiada pela Fapesp. Mas o xis da questão é o despojamento necessário para se chegar a um território em que a ciência deixa de ser algo árido e laboratorial para se tornar sensibilidade.

Volto a São Tomás de Aquino, traduzida pela minha IA: “Tomás chega a dizer que a bondade, a beleza e a perfeição encontradas nas criaturas podem inflamar a alma para o amor da bondade divina, porque essas perfeições são participações da bondade que existe plenamente em Deus”.

Não se trata aqui de acreditar ou não em Deus. Conheço muitos ateus versados em arte e capazes de extrair pérolas de territórios íngremes. Há inclusive filósofos que consideram a arte uma espécie de religião ateia. Não discordo. Porque o grande lance é se desvencilhar da breguice que assola o mundo e abraçar o que nos resta no diáfano território do inusitado. Este é um processo criativo que vem sendo abandonado até mesmo pelos poetas atuais.

Tenho outro amigo que dizia: “Não existe mistério. Existe apenas a ignorância humana.” Tá, ok. Mas, a cada mistério desbravado e exposto ao sol em sua essência, uma nova faceta do mistério se revela e a nossa sabedoria se indigna diante de tanta surpresa renovada. Até a sabedoria se curva ao poder do desconhecido com a maturidade da vida.

Agora o assunto é corrida eleitoral. Uma corrida em que todos os candidatos estão parados. Estáticos, podemos dizer. Está mais para teatro Nô, japonês, do que para São Silvestre. Quem ganhar será por um gesto que a maioria do público não vai entender. E não sei se vai aplaudir.

Lula derrete, mas o sol não é forte o suficiente para o seu iceberg político, que mais esconde do que mostra. Lula tem muito a esconder. Este é o medo de parcela do eleitorado, que vê a pontinha de sua cabeça, mas sabe que muita coisa está debaixo d’água.

Flávio pode ser o Titanic que segue na direção do iceberg. Todo mundo faz festa. O violinista dá uma de Paganini. Mas pode ser um naufrágio anunciado. Ou não. Mesmo assim, não podemos dizer que Flávio seja o sol escaldante que faz Lula derreter. Lula derrete por si mesmo.

O eleitorado, sim, terá que escolher entre Lula e Bolsonaro, mas gostaria de escolher um prato menos indigesto, pois sabe que vai passar mal no dia seguinte. Lula é a Buchada de Bode. Só nordestinos conseguem devorar como se fosse uma comida saborosa.

Flávio Bolsonaro é um moço estranho, desses que entrou para a máfia muito cedo e confunde regras de máfia com regras da sociedade. Seu jeito de ser é sempre fake, porque sabemos que a verdade está sempre a um passo do que ele fala. Ele vive em um espelho mágico, que confunde o eleitor. Flávio pode ser o fim do lulismo, o que é bom. Mas pode ser o início de algo muito perigoso para o país, do tipo santo salvador, um António Conselheiro de calça jeans, mas que esconde seus defeitos como um criminoso qualquer.

Seu miolo é mole. Esquece tudo de errado que fez, mas lembra tudo de errado que seu adversário faz. Uma memória seletiva. Nesse quesito, ele é igual a Lula, Alexandre de Moraes, Gilmar Mendes. Não transmite confiança. Seu pai é igual. Seu irmão Eduardo é mais torto ainda. Age de forma sinistra.

Se ele ganhar, pode surpreender com seu gangsterismo noir. Lula é um gângster convencional. De qualquer forma, o Brasil estará diante de uma surpresa. De um gângster. Sua visão conservadora é daquelas desenvolvidas em roda de conversa de amigos, sem a presença de livros. É algo tipo geração espontânea. Por isso dá medo, porque as experiências chegam a ele contadas até por alguém que leu alguma coisa, mas não entendeu direito. Lula é mais franco ao dizer que livro é uma coisa que lhe dá sono.

Ganhe quem ganhar, em 2027 teremos um país mais pobre, mais enfraquecido, com um governo aloprado, sem noção do que fazer. Claro, ambos sabem o que vão fazer, para eles. Se tem uma coisa que político brasileiro aprende no berço é roubar. Não digo todos. Digo apenas aqueles de sucesso. Não se vai longe na política nacional se não se souber onde será a reunião mais importante da semana, aquela do porão, onde se fumam charutos e se bebem uísques de primeira.

O Brasil é um país à beira de um porão eterno.

***
Mas o Carnaval está chegando e tudo passa:

“Você pensa que cachaça é água?
Cachaça não é água, não.
Cachaça vem do alambique
E água vem do ribeirão.”

O que sintetiza mesmo a nossa situação em 2027 é a outra parte:

“Pode me faltar tudo na vida
Arroz, feijão e pão
Pode me faltar manteiga
E tudo mais não faz falta, não”

Esta é a sina do brasileiro?

Não é fácil fazer um balanço sobre o que aconteceu no STF durante os últimos dias. Talvez seja mais fácil fazer uma gangorra. Porque foi um tal de sobe e desce de decisões que deixou atordoado o espectador, como se ele estivesse brincando de gira-gira.

Não vamos novamente pensar em um parque de diversões, porque os únicos que se divertem ali são Gilmar Mendes, Alexandre de Moraes e Flávio Dino. Cristiano Zanin até que tenta, mas ele tem um olhar tão preso que parece estar em uma cadeia de festa junina, sem ninguém para tirá-lo de lá.

Em uma cadeia de festa junina, parece estar também Cármen Lúcia, que nunca saiu do seu ostracismo intelectual, uma vez que ela acha que o Brasil é composto por mais de 200 milhões de tiranos. Ela própria disse isso. Ou Carmem não se olha no espelho, achando-se a sedutora bailarina de Bizet, o que é improvável, ou ela se sente sempre com o visual de quem vai para uma festa de Halloween. Suponho, de fato, que ela nunca tenha lido Millôr Fernandes.

O Guru do Méier (pode chamá-lo também de Bruxo do Méier) dizia que 9 entre 10 estrelas de Hollywood usavam Lux de Luxo, quando o sabonete era a sensação dos comerciais de TV. A décima era fedidinha. Cármem Lúcia é a décima do Supremo. Seus pensamentos precisam de uma boa ducha.

André Mendonça tenta fazer de conta que apenas observa a fogueira queimando, ao lado de Edson Fachin. Mas não é bem isso. No fundo, no fundo, eles sentem que o clima está ficando cada vez mais quente e o pega-pega já começou. Quem fica parado é poste. E a cachorrada está louca para erguer as perninhas para o seu lado.

É corre para cá, é corre para lá. No STF, a jurisprudência é igual a truco mineiro. Cada grupo tem sua regra. Se o paulista chegar de bobeira no Sul do estado, perde todas as jogadas, mesmo estando com o zap nas mãos. Se apostar um maço de cigarro, certifique-se de que é apenas um mesmo, porque pode ser um para cada adversário na mesa. É regra mineira, que você só fica sabendo depois da derrota certa.

Lembre-se de que Edson Fachin é gaúcho de Rondinha. Com essa origem, não se deve esperar dele muita dureza. Ficaremos todos surpresos se ele conseguir dobrar os colegas e fazer a famigerada sessão na semana que vem (15). Se fosse para ferrar um inimigo, a máfia reunida leria o processo em questão em uma noite, com mil páginas que fosse. Mas como é um dos seus que está com a rondinha exposta, a leitura ficou muito complexa. Parece até que estão diante da Fenomenologia do Espírito, de G. W Friedrich Hegel.

O vovô Fachin vai se render aos seus meninos? Ou terá uma postura severa, capaz de fazer as coisas acontecerem no STF? Eu acho que Fachin perde. Moraes, que logo-logo vai se vestir de anjo para fazer a cena do presépio, com Gilmar Mendes de José, acha que o maior culpado da sua relação com Daniel Vorcaro é André Mendonça. Sim, André, ao ter acesso às gravações da Polícia Federal – onde estão as conversas de Moraes com o banqueiro safadinho, em que são registradas as tratativas para um contratinho de R$ 131 milhões para o escritório de advocacia de Viviane Barci, a mulher do ministro - fez nascer um crime que nunca existiu ou que estava quietinho em seu lugar.

Moraes cresceu tanto na panela que está se achando. Como o maior gangster do país, pensa que o Supremo ainda não se superou e pode se tornar uma referência mundial. Esquece China. Esquece Cuba. Esquece Rússia. Esquece todas as suas referências de lugares inabitáveis. O lugar mais terrível do mundo se chama Supremo Tribunal Federal. Sem soltar um tiro sequer, Moraes será capaz de decretar a falência moral de um país.

Editorial

Imobilidade

Carl Sagan, além de se tornar famoso como apresentador e roteirista da série de televisão Cosmos, na década de 1970, foi um dos astrofísicos que mais contribuiu com seu trabalho na nossa compreensão sobre os buracos negros, um dos temas (metaforicamente falando, é claro), abordados nesta edição da Revista de Domingo.

Esta Revista de Domingo pode trazer a sensação de que Brasília não existe, ou melhor, como se ela não existisse. Mas não é bem isso.

Tentamos tirar todo o brilho de um lugar que precisaria ser de luz apenas para revelarmos o aborrecimento que nos afeta, a aridez de um mundo sem esperança.

Ao perdermos a perspectiva do que era para ser um horizonte de grandeza, clamamos por ação em um processo que precisa ser revertido.

Não é Brasília que é árida. São nossos mecanismos de controle que ainda não foram desenvolvidos. De uma festa dos destemidos a uma atmosfera para vermes, aguardamos o momento redentor.

Momento que não virá enquanto não tomarmos consciência do desastre que estamos causando a nós mesmos por não superarmos nossa imobilidade.

Uma anã negra, tipo de estrela no fim da vida, próximo de um buraco negro, que suga tudo ao seu redor, com sua gravidade extrema, da qual nem a luz escapa. Como a energia sanguessuga de Brasília. RCF discorre sobre este tema nesta edição da Revista de Domingo.

CONFIRA NESTA EDIÇÃO:

Estudei numa escola pública, que já exibia qualidade de ensino na minha época. Dia desses, li uma notícia que tinha ficado em primeiro lugar num desses rankings do governo. Era, naquele ano, a que tinha alcançado a melhor pontuação em todo o Brasil.

A escola em questão é a “Honorato Faustino”, ali no bairro São Dimas. Não me entendam mal, a escola não é boa porque estudei lá. Como diria Millôr, Fernando Sabino ou Ivan Lessa, antes muito pelo contrário: apesar de eu estar lá, a escola oferecia boa educação.

Claro que tudo isso é uma grande brincadeira. Uma escola com excelentes professores, diríamos naquela época e ainda hoje, infelizmente, com nível de escola particular. Num bairro de classe média, em que a maioria das crianças podia ter uma lancheira com personagens, algo caro na época, com lanches tão bons, que nem precisavam comer merenda. Mas comiam, porque era muito boa. Merenda enviada pelo Estado. Deixo para analistas políticos dizerem quem estava no governo na época, que vai de 1981 a 1988. Decidam vocês se isso era bom ou não.

Outra coisa é que eu, sendo de classe média baixa, com um tanto menos de dinheiro que meus colegas, não tinha acesso a muitas coisas que eles tinham. Mas dois elementos mudaram minha vida, e que ganhei estudando no “Honorato”: uma excelente professora de português entre a 5.a e a 8.a série, dona Elecyr Gorga (todas as professoras eram “donas”, assim como em determinadas épocas eram “tias”, e hoje são “profes”), e uma biblioteca escolar.

Não sei exatamente o que há nas bibliotecas das escolas públicas hoje em dia. Dois dos meus filhos estudaram em uma escola estadual que, em determinada época, esteve trancada a cadeado. Eu e minha esposa fomos constatar, e realmente, estava trancada. A direção alegou que era para os alunos não depredarem os livros. Justamente os livros que, talvez, reforçassem o aprendizado de que não se devem destruir, e sim, lê-los, e aprender com eles. Talvez seja algum elemento dessas novas “pedagogias ativas”, que tenha a ver com a educação moderna. Sei lá. Quem sabe, assim se queira atraí-los para os livros, ao se negar acesso a eles, propondo um desafio.

Voltando à biblioteca do “Honorato”: eu e meu irmão crescemos numa casa em que livros, gibis e jornais eram devorados, como as paçoquinhas que pendurávamos na conta do meu pai no Bar do Renato. Assim, fui formado a partir dos cronistas da coleção “Para gostar de ler”, da editora Ática, que depois descobrimos, eram os maiores e melhores da imprensa brasileira: Fernando Sabino, Paulo Mendes Campos, Rubem Braga, Carlos Drummond de Andrade, Otto Lara Resende. E também com romances, especialmente de Machado de Assis, influência da minha mãe, que o adorava.

Nos jornais de Piracicaba – o JP, “O Diário” e “A Província” - líamos Henrique Cocenza, Salvador de Toledo Piza e Marco Toledo Piza, Nair Barbosa, Guilherme Vitti. Cecílio Elias Netto, que escrevia quase sozinho “A Província”, com uma pequena ajuda de João Chiarini e Roberto Cera. Ainda há muitos outros, foi uma época de ouro para a imprensa piracicabana, eram dezenas de colaboradores, distribuídos entre quatro jornais na cidade, em determinado momento da década de 1980. Do Lino Vitti, não gostávamos, nem das poesias da coluna da Bonachela. Também tinha o Rocha Netto, com a História do XV, colunas de Filatelia e Numismática. Líamos, sem distinção, as colunas da Igreja Católica e da Maçonaria. E adorávamos os suplementos infantis, o “Jornalzinho” e o “Diarinho”. Edson Rontani com o “Você Sabia”, os cartuns e quadrinhos da Carla Vogelsanger. Não tínhamos acesso à Tribuna Piracicabana nesta época, senão a leríamos também.

Essa é a edição “raiz” do livro do Cecílio. Do tempo em que não havia “raiz” nem “nutella”, e se dizia “largue mão de tanta frescuraiada”.

Quando, no entanto, a biblioteca da casa materna se esgotou, e já não me satisfazia mais os gibis comprados no Sebo do Silas (que descobrimos graças a uma reportagem do JP), duas fontes se abriram: a biblioteca municipal e a biblioteca do “Honorato”. Não sei qual delas veio primeiro, ou se foi simultânea a frequência a elas: só sei que, para resumir bem a história, tive que pedir para acessar a biblioteca, em determinado momento, pois como a biblioteca da escola de meu filho, ela ficava fechada, embora não com cadeado. Era só pedir na secretaria que abriam-na para eu escolher o que fosse ler.

Não sei se foi o primeiro livro que escolhi, mas foi um dos primeiros. Lembro-me que estava na quinta série, ou seja, devia ter entre 10 e 11 anos de idade. Era “Eu, Robô”, de Isaac Asimov, numa edição de bolso, da editora (olha só) Edibolso.

Esta é a edição, velha e judiada, da obra, que consegui encontrar à venda, e hoje é minha; não mencionei que a edição de bolso foi impressa em papel jornal vagabundo, como era comum, para ser vendida em bancas de revistas; o papel envelheceu, está quebradiço e se partindo em pedaços. Mesmo assim, para mim, é um tesouro.

Notem o detalhe, que fui perceber somente anos depois: embora a edição seja brasileira, de 1976, a grafia do título na capa é “Robot”. Como se fosse em inglês. Talvez um cochilo de revisão? Ou será que foi proposital, para chamar a atenção?

Tudo nesta edição do livro me fascinou: a capa com um robõ, numa ilustração “realista”; o nome exótico do autor, “Isaac Asimov” – diferente dos brasileiros a que estava acostumado; abrindo a capa, no frontíspicio, vinham as Três Leis da Robótica:

AS TRÊS LEIS DA ROBÓTICA
1. Um robô não pode ferir um ser humano ou, por omissão, permitir que um ser humano sofra algum mal.

2.Um robô deve obedecer às ordens que lhe sejam dadas por seres humanos, exceto nos casos em que tais ordens contrariem a Primeira Lei.

3. Um robô deve proteger sua própria existência, desde que tal proteção não entre em conflito com as Primeira e a Segunda Lei.

MANUAL DE ROBÓTICA

56.a edição, 2058 A.D.

E na contracapa:

ROBOT - o ser mecânico criado pelo homem à sua imagem e semelhança.

• VOCÊ TERIA UM ROBOT como ama de seus filhos?

• O QUE FAZER COM UM ROBOT BÊBADO?

• SERIA POSSÍVEL UM ROBOT FILOSOFAR?

Nesta fascinante série de nove estórias, Isaac Asimov – com seu talento inigualável – revela a sensacional visão de um futuro onde os Robots foram tão aperfeiçoados para o bem da humanidade que poderiam até governar o mundo...

Isaac Asimov – EU, ROBOT

E advertência, que avalizava a honestidade do editor, e garantia um entretenimento completo:

ESTE LIVRO CONTÉM O TEXTO COMPLETO DA EDIÇÃO ORIGINAL. NENHUMA PALAVRA FOI OMITIDA.

É claro que, para um menino de 10 anos, formou-se uma imensa expectativa. Que foi plenamente atendida: embora os nove contos tenham sido escritos sem uma ordem definida, o autor, ao reuni-los em volume, escreveu uma introdução e textos entre cada conto, amarrando-os para contar a biografia de Susan Calvin, a robopsicológa mais famosa do mundo, e que acompanhou a evolução dos robôs desde o início, na década de... 1980. O primeiro robô humanóide, na história, é comercializado no distante ano de 1996; a dra. Susan ingressa em seu emprego na US Robôs & Homens Mecânicos, no ainda mais longínquo ano de 2008.

Lendo tudo isso em 1985, ainda era muito plausível. Numa época em que, quando queríamos que um evento estava longe no futuro, ou que nunca ia acontecer, dizíamos: “nossa, isso vai ficar para o ano 2000...”

Fascinaram-me as histórias com dilemas éticos, onde robôs se disfarçam de pessoas (o contrário da charge vencedora deste ano, no Salão de Humor), fogem do trabalho e se escondem, enlouquecem (hoje diríamos “alucinam”) para não prejudicar pessoas, projetam naves espaciais, e os Cérebros Eletrônicos, que nada mais eram, na versão asimoviana, que computadores superavançados com inteligência artificial, versões mastodônticas de cérebros de robôs, que passam a governar o mundo, no final do século XXI, sem que os seres humanos tivessem percebido.

Em um dos contos, a dupla de personagens Powell & Donovan (parece nome de dupla de cantores da década de 1970, tipo Simon & Garfunkel; mas os contos originais são da década de 1940), em uma de suas aventuras com robôs, são obrigados a uma dieta exclusiva de ervilhas em lata e leite; lembro-me que encasquetei de me submeter ao mesmo regime durante algum tempo, só para ver como era. Não passou de uma noite, a mistura no paladar até era boa, mas provou ser enjoativa, e o sistema digestivo também não gostou muito da ideia.

Sei, depois de ter-me tornado um leitor compulsivo de contos e romances de ficção científica (para os íntimos, FC ou Sci-Fi), que um dos conceitos que tentam explicar nosso fascínio por histórias que antecipem o futuro é o tal do sense of wonder, o que pode ser traduzido, literalmente, como “senso de maravilhamento”. Esse conceito é muito usado por quem escreve a respeito do gênero FC, mas hoje percebo o quanto é um recurso, ou efeito, de muitas obras da literatura de todos os gêneros, embora não de toda ela.

Assim, a “Odisseia” e a “Ilíada”, “Dom Quixote”, as “Memórias Póstumas de Brás Cubas”, ou mesmo literatura que não seja explicitamente fantástica, como “Moby Dick” de Melville, não tendo nenhuma pretensão de antecipar o futuro, maravilham o leitor.

Obras tão diferentes como “Os Lusíadas”, “O Hobbit” e “O Senhor dos Anéis”, “O Morro dos Ventos Uivantes”, “Hamlet” e “Crônicas de Nárnia”, têm o poder de causar assombro, espanto, encantamento, como se fosse livros mágicos de um feiticeiro ou bruxa dos antigos contos de fada.

É claro que obras como “As Aventuras de Gulliver’ e “Robinson Crusoe”, ambas de Defoe, o Micromegas, de Voltaire, assim como “A Luneta Mágica”, de Joaquim Manuel de Macedo, e todas as obras de Julio Verne, estão navegando explicitamente nessa corrente de maravilhamento que os norte-americanos ligam mais ao gênero da ficção científica.

Pensando melhor, percebo que o sense of wonder é a matéria-prima dos antigos mitos e fábulas, e que todas as melhores histórias, de uma forma ou de outra, possuem esse ingrediente. Cabe aos autores moldá-lo, com suas mãos e a roda de oleiro da imaginação, de forma que nos encante com seu engenho e arte,

***

Em tempo: o filme com Will Smith, “Eu, Robô”, não tem nada a ver com o livro de Asimov, a não ser a presença de uma personagem feminina chamada Susan Calvin - que não tem absolutamente nada a ver com a doutora do livro. Para falar a verdade, quando soube que filme e livro não se conversavam, nem perdi o meu tempo; essas informações, aliás, tive que as confirmar na internet.

***

Iniciei-me em tudo isso, a partir de um livro que descobri na biblioteca da minha escola de 1.o grau.

Descobri outros livros nesta coleção de livros destinados a escolares, que foram não só importantes, mas capitais, em minha formação: Admirável Mundo Novo, de Aldous Huxley, que li pela primeira vez aos 12 anos, e 1984, de George Orwell, livros que ainda releio, de tempos em tempos, sempre descobrindo novo entendimento, de acordo com a idade nova e anos de velhice.

Ambas as obras as li, daquela biblioteca, na edição escolar da Editora Globo, de Porto Alegre; ainda hoje procuro estas edições para comprar, e não as encontro. Talvez porque fossem destinadas a bibliotecas de colégios públicos.

(Noutro dia, conto sobre a influência de dona Elecyr, que me indicou “Sagarana”, de Guimarães Rosa, para que o lesse, aos 14 anos. Num outro dia, numa outra crônica, a quem interessar possa.)

Escola boa, biblioteca boa, bons livros. Só não digo “época boa” para não soar ainda mais nostálgico do que já estou soando.

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Hoje, leio o texto da contracapa de “Eu, Robot”, no exemplar da Edibolso, que consegui encontrar para compra, mais de trinta anos depois que o li pela primeira vez, e vejo o quanto estamos próximos dessa realidade: robôs circulando por aí, sendo babás dos nossos filhos e netos, o Rumble fazendo trabalhos domésticos e a Alexa e o ChatGPT fazendo terapia e conversando conosco, substituindo amigos e familiares.

Quando mal nos dermos conta, estarão governando o mundo... se já não o governam.

Lobão, roqueiro, músico, escritor e performer midiático. Como, aliás, quase todo mundo hoje em dia. Naquela época, pelos idos de 2015, isso era novidade. E sua metralhadora giratória saiu atirando para tudo que é lado.

Caricatura do Tempo do Onça. Ou seja, 2015. Ainda não estávamos no tempo da Capivara, embora já tivéssemos passado pela primeira Era Lula. Em plena vigência, a Era da Anta, de 2011 a 2016.

Lobão distribuía petardos com sua metralhadora, em livros como 50 Anos a Mil e Manifesto do Nada na Terra do Nunca. Foram vômitos de inconformidade com a bandalheira que, anos depois, percebemos estar institucionalizada. Mesmo com as revelações sobre o Mensalão, Petrolão, pela operação Lava-Jato. Que deram em nada, na Terra do Nunca.

Sua presença na mídia e a proximidade com Olavo de Carvalho rendeu-lhe críticas da esquerda, vigente no poder político e cultural. Não adiantou nada o músico ter renegado sua parceria com o filósofo e performer de mídia, algum tempo depois. Lobão se queimou, ou melhor, foi cancelado, e até hoje carrega este sinal de Caim.

Esta caricatura, pintada com óleo e acrílica sobre tela, foi exposta com outras, na mostra individual do artista Famosos na Telinha, em 2015, no Centro Cultural Martha Watts, em Piracicaba.

Mark Zukerberg, dono do Facebook, Instagram e WhatsApp. Ele criou a Meta, aumentou a Meta e dobrou a Meta.

Steve Jobs, criador da Apple e da traquitana ultratecnológica que, provavelmente, você está usando para ler esta postagem, também conhecido como smartphone.

Estas caricaturas não foram alteradas pelo ChatGPT. Nem no tratamento das imagens. Aqui, “nóis é raiz”, do tempo dos computadores tradicionais, em que usávamos Paintbrush, Page Maker e CorelDraw. No Windows 3.1, com pitadas de MS-DOS.

Estas caricaturas, pintadas com óleo e acrílica sobre tela, foram expostas com outras, na mostra individual do artista Famosos na Telinha, em 2015, no Centro Cultural Martha Watts, em Piracicaba.

Caricaturas da Era pré-IA, na Idade da Pedra quando usávamos barro fofo, durex e cola de farinha de trigo para desenhar. Tinta nanquim também entrava na jogada.

Esta caricatura de Karl Marx foi publicada no jornal Portaberta, em 2007.

Galileu 1

Não é fácil ver grandeza nos astros que atravessam o céu de Brasília. A ética ali é um cometa que passa de 72 em 72 anos.

Galileu 2

Há uma nebulosa de velhas vertentes, que ofusca as novas estrelas com potencial para irradiar alguma beleza.

Galileu 3

O buraco negro é tão arrasador que arrasta consigo a chance de se especular sobre o futuro.

Galileu 4

Somos observadores desse céu sem perspectiva e esperamos sinais de algo que possa nos tirar desse sentimento de fim de mundo.

Galileu 5

Somente uma implosão talvez possa criar um ambiente de vida inteligente e humanizada.

Galileu 6

Os gases, porém, ainda são tóxicos e os mesmos, capazes somente de alimentar vermes anaeróbicos.

Galileu 7

A luz se revelará um dia com a força necessária para superar as trevas.

Galileu 8

Mas falta a ela ainda intensidade para romper tão densas camadas de poeira, o que impede até mesmo os deuses de revelarem sua presença.

Galileu 9

A vida, como a conhecemos, com todo seu esplendor, em ambiente tão árido, não passa de um sonho em cabeças alienígenas, que somos.

Vamos fazer render

Sem me aprofundar em análises econômicas, nem abrindo sites com análises de conjunturas. Só andando pela rua. Caminhadas a pé rendem mais que o CDB do Banco Master ou ações das Casas Bahia.

Comércio

Muitas lojas fechadas. Como dizemos por aqui, a cada dia que passa, mais comércios fechados.

Crise

Poderia ser um bom cenário para as imobiliárias. Muitas placas de “Aluga-se”. Ou como escrevem hoje em dia, “Alugo”. Mas se não há quem alugue, não há como alugar. Então devem estar em crise. Como nós outros, diriam los hermanos.

Motivo 3

Algumas pessoas dizem que a culpa é da internet, da Shopee, da Shein, da China.

Motivo 2

Outros dizem que a culpa é do Lula. Outros, do Bolsonaro. Um ou outro mais velho vai culpar o Sarney, o Delfim Netto, até o Getúlio Vargas.

Motivo 3

Ultraconservadores culpam a República, o traidor do Deodoro e o chute na bunda de D. Pedro II, e família, para fora do país. Ultraesquerdistas dizem que o problema chegou com as caravelas: afinal, distribuir espelhinhos foi o primeiro gesto capitalista- nojento-explorador-racista-discriminador-de-minorias praticado aqui, por estas bandas.

Motivo 4

Antropofagia, uma prática da cultura de certos povos originários na Terra Brasilis pré-1500, segundo os ultraliberais, continuou por outros meios no novo país: afinal, comer pessoas, arrancando sua pele e não deixando nem os ossos, é algo que o governo se especializou.

Peixe

Os tempos não estão para peixe. Em Piracicaba, Terra do Peixe, isso é sinal de problemas. Conjuntura ruim. Ou seja, com juntura ou sem juntura, o negócio vai mal. Melhor dizendo, os negócios, a vida e tudo o mais. Se é que sobrou mais alguma coisa.

Capivara 1

Percebendo que os tempos não estão para peixe, a prefeitura resolve propor um “Monumento à Capivara”. Bicho mais simpático que o peixe. Cujo monumento, à entrada da cidade, na rodovia Luiz de Queiroz, nem mesmo dá um sorrisinho.

Graça

Talvez porque quase ninguém tenha achado graça nele, na época em que foi proposto e instalado. Fechou a carranca e ficou ali. Foi pixado, xingado. Virou alvo de câmeras e da Câmara.

Capivara 2

A prefeitura está propondo uma capivara de 4 metros de comprimento. No Brasil, a piada nasce pronta: quem vai querer derrubar o projeto da estátua, puxando uma capivara de 4 metros?

Capivara 3

Nestes tempos bicudos, de corrupção, talvez fosse melhor um monumento a algum pássaro, tipo os tucanos que, parece, estão voltando, em revoada. Ao menos em Piracicaba, temos visto muitos por aí. Em árvores e nas esquinas, distribuindo santinhos.

Capivara 4

Nestes tempos de corrupção, não o bicho capivara, mas a lista de contravenções e crimes que determinadas pessoas cometem, que popularmente é chamada com o nome do animal, possa merecer um monumento público.

Capivara 5

Tal monumento alternativo à capivara seria uma homenagem à capacidade inventiva do brasileiro, que gosta de criar palavras e expressões pitorescas. Assim, como dizem nas universidades, “ressignifica” a falta de graça de peixões, tubarões e baleias, que na vida real, tudo devoram.

Capivara 6

Quem sabe um monumento lúdico fosse melhor, para elogiar o “engenho e arte” dos brasileiros. Tanto em criar expressões, quanto de inventar maneiras inéditas de driblar impostos, desviar dinheiro e se safar das punições, como a prisão.

Sem juízo

Ao homenagear esta capacidade imaginativa, notem que não faço juízo de valores, pois tanto a criatividade para o bem - no futebol, nas artes e nas ciências -, quanto no “jeitinho”, na gambiarra e na corrupção, estariam representadas. O negócio é elogiar a capacidade, não os resultados dela.

Proposta 1

Proponho um monumento assim: um pedestal, cercado de um tanque com água, na qual há estão mergulhadas muitas estátuas de burros. Para você ter acesso ao pedestal com as capivaras, você tem que jogar dinheiro na água, tipo a Fontana di Trevi. Aceitaria moedas, cédulas, malas com dinheiro e Pix. Só não aceita mais cheque do Banco Master nem do BRB.

Proposta 2

Vai depender dos seus contatos se isso vai te dar sorte ou azar. Sobre o pedestal, muitas capivaras de vidro. Para brincar, você tem de puxar uma delas, sem que caia na água. Senão, vai dar com os burros n’água. Uma placa pode fazer o convite: “puxe a sua capivara”. Faça o seu pedido, promessa ou solicitação de um cargo comissionado, e aguarde a sua capivara da sorte, ou do azar, te atender.

Proposta 3

Faça sua própria leitura de quem é capivara e quem é burro. Se a carapuça servir, não veremos políticos se divertindo no local.

Toma que o filho é teu

Mário estava no primário. Tinham acabado as aulas e ele voltava para a casa, morto de fome. De repente, encontrou o Dinir, um rapaz magricelo que gostava de uma briga. Nessa manhã, Dinir resolveu desafiar Mário para se vingar do fato de ter perdido todas as suas bolinhas de gude na tarde anterior, em partidas incansáveis que disputávamos no quintal da minha casa. Como Mário era um molenga e não sabia brigar, Dinir achou que ia levar vantagem. Quando partiu para cima do ex-colega, agredindo-o com socos e pontapés, Mário não teve dúvida de que deveria tomar uma providência. Meio sem jeito, deu um murro na nuca do rapaz que caiu duro no chão, desmaiado. Nervoso e sem saber direito o que tinha acontecido, Mário carregou Dinir no colo e levou-o à sua casa. Depois de alguns gritos, sua mãe apareceu no portão e Mário disse a ela:

“Olha, dona, cuide desse rapaz, porque ele estava dormindo lá na frente da escola. Fiquei com dó e resolvi trazê-lo pra casa. Da próxima vez ele não vai ter esse boi não.”

E entregou à mãe o menino desmaiado.

Um presente para o Luizinho

Luizinho era um rapaz meio lelé da cuca, meio fora do cabo. Apesar de sua família saber disso, pouco ou nada se podia fazer, porque, afinal de contas, eram pobres e o rapaz, inofensivo. Só precisava ser vigiado para não fazer nenhuma besteira. Mas uma vez dona Rosa se distraiu e o menino foi fazer seu passeio sozinho pelo bairro. No meio do caminho ele achou uma lata, dessas grandes de biscoito, embrulhada para presente, encostada em um poste, na calçada. Não teve dúvida de que o presente era para ele. Pegou com muito carinho a lata e levou para sua casa. Chegando em seu quarto, não falou nada para ninguém e guardou o presente embaixo da sua cama. Até que, no dia seguinte, dona Rosa percebeu que a casa estava com um cheiro diferente. Não sabia o porquê, uma vez que a faxina ali era diária. Limpa que limpa a casa e nada de descobrir de onde vinha o cheiro de merda que estava tomando conta de tudo. Até que ela resolveu dar uma geral no quarto de Luizinho e acabou achando aquele pacote esquisito. Não teve dúvida de que havia algo de errado naquilo. Na batata. Desembrulhou o presente, abriu a tampa da lata, que estava até a boca de bosta.

O roubo dos filhotes

João “tava puto da vida” por ter sido roubado por duas vezes em seguida. Na primeira vez, tinha acabado de lavar seu único par de tênis e colocado sobre o muro para secar. Foi só se distrair, quando voltou, não tinha mais nem sinal de tênis.

Da outra vez foi um par de chinelos e nas mesmas condições. Ele tinha se esquecido de que a onda de assalto estava brava ali no bairro. Um certo dia sua cachorra deu cria. Nasceu mais de meia dúzia de cachorrinhos. Só que dois deles não vingaram. Depois de pensar um pouco como daria fim aos natimortos, lembrou-se do roubo do tênis e dos chinelos e resolveu embrulhar os dois cachorrinhos com papel de presente e colocou-os sobre o mesmo muro. Não deu outra. Foi só virar as costas e levaram os dois cachorrinhos mortos.

Na marmita

Essa o Zé Elias se lembra. A nossa turma tinha uma mania de sair pela rua chutando tudo que encontrava na frente. Pedra, tampinha de garrafa, até saco de lixo jogado na calçada acabava virando bola em nossas brincadeiras.

Um dia Zé Perecin levou a pior. Estávamos próximo de um ponto de ônibus, onde um homem bravo aguardava a chegada do “cata-corno”, como dizia o Lau, personagem folclórica do nosso bairro. Louco de pedra, Perecin deu um bicudo em um embrulho que estava próximo do pé do homem.

Foi um “forfé”, porque aquele embrulho era a marmita daquele digníssimo cidadão, que estava indo para o trabalho. Voou ovo frito pra tudo quanto é lado.

No olho da rua

Um mendigo ficava no centro da cidade. Dona Maria, sempre dava esmola àquele pobre homem, mas nunca teve tempo suficiente para ler a mensagem, escrita em letras miudinhas, que estava escrita na tabuleta que ele trazia consigo.

Até que um dia ela resolveu saber o que aquele homem tinha para dizer ao mundo. Levou um choque ao ler o seguinte despautério: “vá tomar no c...”.

Morreu de bode

O rapaz não conhecia direito os segredos dos morros cariocas. Um dia resolveu soltar sua pipa em um terreno baldio. De repente, um bode aparece correndo em sua direção. Desesperado, sem ter muito o que fazer, saiu correndo do bicho. Sua sorte foi ter encontrado logo adiante uma muretinha para se esconder. Seu azar foi não saber que do outro lado havia um abismo.

O eleitorado deve estar meio zonzo com o noticiário político e o forfé no forrobodó do STF. A única notícia recente fora da curva foi o crescimento de Augusto Cury, do Avante, junto a um eleitorado que não suporta extremistas, mas estava entre Nhô Ruim e Nhô Pior.

É sintomático o fato de o escritor ser um psiquiatra. Mas talvez ele fosse mais eficiente se fosse um exorcista. Suponho que teria mais voto e saberia falar a língua do povão. Com menos iluminismo, talvez ele chegasse mais próximo do obscurantismo que habita a alma dos nossos políticos e da população em geral.

A lógica não é o forte de Lula, nem de Flávio Bolsonaro, por isso eles ludibriam que é uma beleza, e com convicção. A galera aplaude. Entre Freud e Schopenhauer, eles ficariam com a Mula Sem Cabeça e o Curupira. Personagens folclóricos podem dizer mais sobre eles do que uma conversa em que o senso de ridículo esteja presente. Fazem de conta que não sabem o que é ridículo para não revelar o próprio caráter.

Não podemos dizer, por exemplo, que Lula sofre apenas de desvio de conduta, e por isso não consegue distinguir o que é certo do que é errado. Na mesma linha segue Flávio Bolsonaro. Se eles cometeram e cometem erros que abalam o senso de honestidade da maioria das pessoas, isso talvez tenha a ver com a desonestidade mesmo. São desonestos e ponto final.

Observando, por exemplo, Jair Bolsonaro. O homem é tão esquisito que até indicava cloroquina para curar Covid-19. Ele ouvia dos seus amigos loucos coisas assim e mandava ver. A ciência, com todo seu empenho para tentar contornar a situação, era obrigada a conviver com o charlatanismo.

Não que a ciência seja absoluta, mas o charlatanismo também não é coisa boa diante de uma crise grave de saúde pública. O danado do Jair não queria nem saber, pois o negócio dele era o mundo mágico, sem ter ideia do que estava falando. Quem é o louco aqui?

Sócrates acreditava ser possível, em um diálogo, mostrar para uma pessoa que ela estava no caminho errado, que sua conduta era desvantajosa para a dignidade humana, para a coerência, para a busca da lucidez e do bem comum. Hoje, tenho dúvidas se seria possível um diálogo franco com Lula e os Bolsonaros, já que eles mentem sem a menor vergonha.

São posturas doentias, que talvez não se curem com tratamentos terapêuticos, mas com determinações judiciais. Você está disposto a eleger uma pessoa que esconde detalhes sobre sua vida pregressa e depois descobrir que ela sempre mentiu, e uma simples devassa revelaria sua verdadeira identidade, ligada ao mal?

O Brasil vive sob o manto do ilusionismo. Nada do que vemos em Brasília é. Por trás dessa imagem ilusória há sempre um Vorcaro agindo ao arrepio da lei e pagando bem para que os bastidores fiquem livres para sua passagem. É um mundo de máscaras. O forrobodó que abre este artigo é apenas um eufemismo para o grande baile do crime organizado que engole Brasília.

Feira livre é local de cultura. Conversei hoje (5) com uma senhora, acima dos 80, que estava desde cedinho pela rua. Ela já havia passado pelo varejão da Paulista e comprado 4 tomates a R$ 6,40. “Ótimo preço. Só não comprei mais para não estragar”. No mercado QualyMax, da Vila Monteiro, comprou três bananas-da-terra. “Frita é uma delícia”. E acabava de comprar um pequeno pacote de mandioca descascada na feira do centro da cidade, na rua Santa Cruz.

Como pode andar tanto e para locais tão distantes?, perguntei a ela. “Gosto de andar pelos supermercados e feiras da cidade. A gente sempre encontra algo que vale a pena, com preço bom”. Perguntei como ela se deslocava. “De ônibus. É rapidinho e não pago nada.”

Depois, conversando com outras pessoas, fiquei sabendo que supermercados e feiras são espaços de passeio de pessoas idosas. Principalmente mulheres que moram sozinhas. Elas fazem uma espécie de turismo nesses locais quando sentem vontade de sair de casa. Voltar para casa para elas que é difícil.

Crônica do cotidiano 2

A cena mais curiosa na feira livre do centro da cidade foi proporcionada pelo tomate. Tirei até foto para comparar preços, que variavam de R$ 9,00 a R$ 14,90 o quilo.

Perguntei a um senhor o motivo de o preço estar tão alto. Ele me explicou que plantar tomate não é fácil. Exige cuidado para que a produção seja boa. “Então fica caro”.

Eu disse que comprei tomate na semana anterior por R$ 4,90. “Pois é. Imagine que todo mundo plantou tomate e o preço caiu. Não compensou. Na sequência, a produção é reduzida para não ter prejuízo. O preço sobe”.

Pensei comigo: “é a velha teoria da oferta e da procura”. E continuei observando o que acontecia no local.

Uma senhora dizia, indignada, diante de uma banca só de tomate. “Desse jeito, prefiro comprar carne.” Foi a forma que ela encontrou para ironizar o preço da fruta, uma vez que a carne também está o olho da cara.

O tempo passou e acabamos comprando tomate a R$ 8, um preço médio. Até que, na hora de ir embora, na banca em que se vendia tomate de até R$ 14,90 o quilo, estava tudo por R$ 6,90. Era a hora da xepa. Compramos mais um quilo e todos os tomates escolhidos estavam ótimos.

Pensei comigo novamente, “esse é um segundo aspecto da lei da oferta e da procura para produtos altamente perecíveis, como o tomate”. A feira estava escasseando de gente e se ele não se livrasse daqueles produtos, talvez tivesse um prejuízo grande, mesmo tendo vendido tanto tomate a preço de ouro.

O Estadão de hoje, em editorial, aponta para uma questão seríssima, que é a vandalização do STF por Alexandre de Moraes. Ele tem demonstrado violência no olhar. Não fossem os novos tempos, em que a agressão não faz mais sentido em uma autoridade, ele teria saído na porrada com André Mendonça esta semana.

Sua cabeça de serpente, seu olhar de serpente e seu rabo de serpente fazem com que a gente fique com medo dele, pois pode nos picar pelas costas em qualquer distração. As teorias de Lombroso sobre fisionomia podem não ser científicas, mas que elas nos ajudam a decifrar pessoas, isso ajudam.

Eu, particularmente, sempre tive dúvidas sobre a conduta de Moraes, o que se intensificou com o julgamento de Jair Bolsonaro. Acho até que o ex-presidente mereceria alguma punição pelo golpe que não cometeu, mas a agressividade do julgamento, sob a relatoria de Moraes, para mim, foi feia de ver.

O homem destilava ódio. Mas era um tipo de ódio que escondia outra coisa. Essa outra coisa descobrimos agora. Se Jair Bolsonaro se comportava de forma errada, Moraes já fazia suas tramoias nos bastidores de forma vergonhosa. A postura dura contra seu algoz era uma forma de esconder sua verdadeira identidade. De criminoso, sem moral alguma.

Tenho mais receio de Moraes do que de Jair Bolsonaro. Acho que Bolsonaro deveria ficar inelegível por 8 anos, apenas. E Moraes, no xilindró, com sua bela esposa. Seria um presídio de charme máximo e segurança também.

E o que diz o editorial sobre Xandão? Que ele usa um tal de “relatório de inteligência”, que seria produzido pela PF, para acusar Mendonça de improbidade administrativa, abuso de autoridade e violação da Lei Orgânica da Magistratura Nacional. E o editorialista afirma:

“... a bem da verdade, é uma peça tosca que mal vale o papel em que foi escrita. Não tem cabeçalho oficial, não é assinado por um delegado federal e consiste em uma série de ilações sobre objetivos políticos de Mendonça. No corpo do próprio texto, pasme o leitor, consta a advertência de que se trata de um documento “sem caráter decisório e sem valor probatório” e, ademais, de “baixa a moderada confiabilidade”.

Pode acreditar. O Estadão não brinca em serviço. Quem brinca em serviço é o senhor Alexandre de Moraes. Com base nesse material pra lá de suspeito, ele queria enquadrar o seu colega de corte “no rol de investigados do inquérito das fake news.

Veja que esse inquérito das Fake News é coisa inventada pelo “menos telha” Dias Toffoli. É o inquérito em que ele enquadrava todos os jornais e jornalistas que descobriam suas falcatruas. É outro caso patológico do STF.

O STF já tem votos suficientes para se tornar um manicômio. Acho que, se houver uma votação aberta, com cobertura de TV e tudo o mais, um ministro coroa o outro e todos criam um reinado de absolutistas, sem povo. Aí seria só cercar com grades grossas e nem precisava mandar ninguém para a cadeia. Só não pode deixar ninguém com celular, porque senão eles vão fazer negócios com Alcolumbre, Hugo Motta e Lula. Em pouco tempo, volta tudo ao normal.

Alcolumbre, por sinal, para escapar de sua irresponsabilidade, acha que deve igualar Moraes a André Mendonça e pedir o impeachment dos dois em um só lance. Assim, um anula o outro e Moraes escapa. O fofo é espertíssimo. Acha que não tem ninguém olhando para ele e vendo sua imbecilidade. Esses caras pensam que são invisíveis. Não como o Homem Invisível, porque seria desrespeito à memória de um heroí que animou minha adolescência. Mas como o Sombra, talvez. Pelo seu suposto poder oculto. Ou melhor, de ocultar valores.

E assim passamos a semana, com o Brasil inteiro assistindo a uma aberração. Pedi para a minha secretária IA investigar quais seriam os piores shows do mundo e ela trouxe as seguintes sugestões:

•“The Endless Show” — começa, mas nunca termina.

•“Show do Silêncio” — ingresso caríssimo para assistir a um palco vazio.

•“Festival da Vaia” — o público vaia antes mesmo de o artista aparecer.

•“O Grande Espetáculo do Nada” — muita propaganda, nenhum espetáculo.

•“Show de Calouros do Apocalipse” — todos desafinam e o jurado ainda dá nota 10.

•“Turnê dos Desafinados” — cada cidade sofre uma apresentação diferente.

•“O Show dos Invisíveis” — músicos invisíveis tocando instrumentos invisíveis para uma plateia que não consegue ouvir nada.

A IA sugeriu ainda uma charge, que é esta que ilustra a matéria. Minha secretária sabe o que eu penso de Brasília. Ela me ajuda a sintetizar esta minha engenharia de pensamento em imagens. Mas é uma engenharia simples, que pode ser resumida em um circo, quando estou animado. Mas o ideal mesmo é um presídio de segurança máxima. Não tenho dúvida disso. Não há o que pensar, apenas a lamentar, tudo que ocorre extrapola o mínimo de razão.